Poema de Andrea Marone

  

Si un hermano está lejos

puede doler cada kilómetro:

diez mil novecientos cincuentaisiete

son muchos. Han pasado

unos meses —que metamorfosis

años— y es difícil crecer

como el potus que mudado

de maceta; papel corrugado,

cemento y poliéster,

echa raíces lejos del jardín.

El parasol de los años

hace sombra sobre

mi reloj de muñeca

¿Cuándo es hora de volver?

Somos una convivencia analógica:

en la cuna apenas movías

las manos con ansia

por dar cuerda a la vida.

Trompo, juguete de madera,

pista de autos con sabor a partida.

Un hermano es, también,

un talismán de luz enriquecida

por los recuerdos que desentierro

entre la maleza, excavo, paladeo

sacando el polvo de la casita de ramas

y polvo que construimos en el Olivo.

Es un lugar sagrado —para mi,

que apenas rezo las tardes lluviosas—.

 

© Andrea Marone