Poema de Daniel Viola

 

 

Exhala su susurro el árbol,

un arrullo que nace de sus hojas.

 

Cuando el viento arrastra sus colores

la luz le entrega esos sonidos olvidados

por los niños en sus juegos.

 

El tono es el canto que moldean las ramas.

Deslizan sus hojas las gotas del parto.

En sus raíces se mueve la historia.

Descienden sagas y fábulas de la corteza.

 

Su madera contiene barcos con sueños

de comercio y de conquista. Infinitas

cruces, con una y sólo una, destinada.

Hay camas y ataúdes. Coronas de hojas

y una estaca. El ansia de trepar esa

distancia. Cuelgan ahorcados en los pliegues

de sus días. Aferrados a sus troncos.

 

Astillas que clava la memoria.

 

© Daniel Viola