Nerina Thomas comparte a Di Bernardo/Mantojo/Reyes

 

Lloronas

 

Dos besos llevo en el alma, Llorona

Que no se apartan de mí

El último de mi madre, Llorona

Y el primero que te di

 

Señor, mi Señor, mi Gran Señor,

¿Por qué no escucháis los presagios?

La soberbia se lo impide,

A él, Moctezuma, sólo pueden vencerlos los dioses.

Este hombre pálido, Hernán Cortés,

y los suyos,

extrañas siluetas con seis patas y dos cabezas,

este hombre pálido es un emisario de Quetzalcóatl,

Él va a encender el Fuego Nuevo y

poner fin a los enfrentamientos internos.

Se merece todos los honores y nuestro respeto.

 

Señor, mi Señor, mi Gran señor.

Mucho de lo grabado en los códices sagrados

se ha cumplido,

Durante una sutil llovizna, con furia un relámpago

 abatió uno de nuestros templos

y otro hecho de piedra

se prendió fuego desde sus entrañas

y no hubo agua que sofocara el incendio.

Sin altares en su honor, los dioses no nos protegen. 

 

Señor, Mi señor, mi Gran señor,

¿No os parece extraordinario

que una llama de fuego goteara rojo en el cielo? 

 

 ¿Que sin viento alguno se agitaran las aguas del lago Texoco,

y las marejadas ardieran en llamas?

¿Que llovieran estrellas del poniente al oriente

cuando todavía brillaba el sol?

 

Los sabios mexicas están estudiando las estrellas

cuando un grito lacerante atraviesa la luz del plenilunio.

Señor, mi Señor, mi Gran Señor,

 por favor, escúchadla:

 Cihuacoatl está llorando y vociferando la inminente tragedia:

“¿Adónde irán, adónde los podré llevar para que escapen a tan funesto destino? Hijos míos, están a punto de perderse.”

El grito de la fantasmal silueta blanca con una larga cola vaporosa

va expandiéndose en los valles, rebotando contra los templos y los cerros,

escurriéndose más allá del horizonte.

Moctezuma no escucha; el genocidio está por desatarse.

A medida que se aleja, siglo tras siglo después de la caída del imperio,

la diosa engendra miles de Lloronas que deambulan por las noches

 sollozantes de dolor por sus hijos muertos o perdidos.

No sé que tienen las flores, Llorona

Las flores de un campo santo

Que cuando las mueve el viento, Llorona

Parece que están llorando.

 

María Cristina Di Bernardo

 

PENAS DE AMOR

 

Hace tiempo que pienso que el amor

es un precioso lujo prescindible,

algo maravilloso pero no indispensable

para seguir viviendo cada día

−quizá me acostumbré a la soledad

o la decrepitud ha empezado a engullirme−

y eso que tengo escritos unos cuantos poemas

que hablaban del amor y eran sinceros.

Ahora sin embargo creo que son un lujo

esas penas tan dulces del amor,

esas que hacen llorar pero te envuelven

con la cálida manta de los sueños.

Y es que ahora pienso que tan solo sufren

penas de amor los que no tienen otras,

los que aún no han cubierto

su cupo de dolor y no lo saben.

Que llorar por amor es un lujazo

para llenar insomnios en las noches de luna

y abrazarse a la almohada como si fuera un cuerpo.

Las penas de verdad son otra cosa.

 

Ana Mantojo 

 

EL PALO BORRACHO

 

Cuando marzo dice a gritos

que hay que volver a la escuela

sus ramas han florecido

en ramillete de estrellas.

 

Yo creo que se disfraza

con mameluco de erizo

por si algún chico que pasa

saca una flor sin permiso.

 

Y aunque tenga su barriga

vocación de alfiletero,

no es preciso que lo diga:

¡Él prefiere ser florero!

 

Por eso cada mañana,

muy feliz se despereza

pues Dios lo puso en la tierra

para brindar su belleza.

 

María del Carmen Reyes