Fernando Gabriel Caniza comparte a Iribarne/Venturino/Waisman

 

I.

 

A las hojitas del sauce llorón,

que llegan a mojarse con el agua del río

porque el viento las hunde y las eleva 

cuando quiere, les pregunto:

 

¿Cómo es soportar todo el peso de la gota 

y aun así bailar en el vacío,

darme un momento de gracia 

en el que olvido 

y siento la savia animar 

mis tiernos filamentos?

 

Celia Iribarne

 

En Jatinga,

un pequeño pueblo peninsular de la India,

las aves se congregan en escuadrones de alas

para dejar la vida

Sucede año tras año, desde hace cientos,

luego que el monzón arrecia,

y se va con sus lluvias,

en septiembre, o en octubre…

Luego que el sol se pone,

y las noches son oscuras y sin luna,

bandadas de pájaros se dan cita en el cielo

Y se revuelven en oleadas de mareas de picos y alas:

 nadie puede detener el suicidio,

el frenético ritmo de muerte que llevan en sus cuerpos

Sólo sucede allí,

en la pequeña península de mil quinientos metros

Y las aves, que vuelan hacia la luz,

se abandonan a esa suerte

las noches en que no hay luna

Casi casi,

como el hombre o la mujer,

que aun sabiendo que se va a estrellar

en busca de la luz, del amor, de cualquier magia,

no detiene el vuelo. No.

 No lo detiene

No deja de buscar el Sol

No ignora las lunas nuevas en que busca a tientas

el lomo de los árboles

Hay que tener coraje, pienso:

por osado o por cobarde

¿Cual será el reloj que mide el pecho

para replegarse o atreverse?

 

Mercedes Venturino 

 

Mares

 

El mar es como es

-dijiste-

y largas cabelleras de sal

inundaron umbrales, campos de trigo,

estepas.

 

Nada es demasiado

-dijiste-

cuando hablamos del mar.  

Todo lo abarca,

lo revuelve,

y cuando por fin se aquieta,

se muestra exhausto

como vos,

que no hacés otra cosa que

mirarlo.

 

Alicia Waisman