Iba a decir y le faltó sonido.
Trastes del sentido.
Barre los pedazos
de su idea
Quién
supiera
Animar un gólem
de esos restos
Darle en el muñón
guantes de lana
para acariciarme
la mejilla
Barro, agua
trastes del sentido
en la escobilla.
Viene el viento dios
sopla en su cuero
Pone una simiente.
Viento, odre
Dios es diferente
Toma un balbuceo
y lo refina.
© Mónica Sifrim
excelso
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