Una manera de ver el mundo
En las márgenes
oscuras del humo,
se instalaron
los fabricantes de pesadillas.
Juegan al regateo,
en la tiendas de la muerte,
o en el atalaya de la vida,
infectando otoños.
Los pájaros cantan esta mañana,
celebran el sol tibio
no saben de nuestra condena.
El miedo, anda suelto.
La esperanza cautiva.
Desconfiar de nuestros cuerpos
y de las caricias..
En las tierras altas
o en las mesetas del tiempo.
Siempre tendrá la mañana
para el uso del cielo,
un caudal exultante de luz
la poesía.
© Mario Trecek
Sí compañero, la poesía es luz entre penumbras. Muy bien dicho. Alfredo Lemon
ResponderEliminarBusquemos "las tierras altas" donde podemos vislumbrar esa luz que nos trae la poesía, querido poeta Mario!!!... Bello poema!!!
ResponderEliminarBravo, Mario! Siempre mirando hacia el futuro, la poesía, como un arma cargada de...F. León
ResponderEliminarMe gustó tu poema que busca las tierras altas......
ResponderEliminarAna Romano