Poema de Dardo Solórzano

 

HUMITA

 

Que sea cierto él,

                             ahora sin sus días,

        cuando se destape la olla

                         y recordés que le huía el alma

                     como un vapor inasible a tu vida.

 

Si cae una lágrima, abuela,

       digamos que fue por la cebolla picada.

 

No vuelve de este presente nuestro país,

hace siglos lo esperamos

para poder presumir que ya tuvimos futuro….

 

                  El pimiento colorado y el ají molido

                              enfurecen la lengua

                        de esta familia sin idioma

dentro de un continente gritando su razón

               desde un plato vacío:

                _ “tráigame mijo el choclo blanco

Pero América traga en el pimentón

                 el color de su raza violentada.

 

El pueblo la busca en sus mujeres;

    un poquito de albahaca,

       en el centro pongalé queso de cabra;

     y buscamos en las afueras,

              en el patio, en la fábrica,

                   pero el abuelo ya no estaba.

 

Que sea cierto él presente (horas sin sus días)

      cuando coma nuestra gente del maíz capia

   hambre por el otro, humita en chala,

que hay un lugar vacío en nuestra mesa

                            

                             y en él entramos todos.

 

© Dardo Solórzano