llegará el
invierno
aún estaré
aquí
y nadie más
traerá una
mano de hueso
con las
uñas crecidas
un vestido
de escamas de metal
y me dirá que no
solamente
me dirá que no
un día
cerré mi puerta con doble traba
lo dejé
secarse a la intemperie
suplicándome
aunque sea que lo mire
y no pude
dios murió
en mi jardín
solo
como un paria
¿a quién
puede importarle ahora
la arena
que trago a cucharadas?
ya no hay
para mi
llegará el
invierno
sólo
para que carezca de todo
© María Sueldo Müller
me duele tu poema, maría, de tan buen tono y estilo. ganas de entrar a la pantalla o de correr para abrazarte. susana zazzetti.
ResponderEliminarQuerida María, es la primera vez que te leo, y tus imágenes me impactaron enormemente. Es bellisimo tu poema, Felicitaciones.
ResponderEliminarVilma SAstre