Poema de Leonor Mauvecin

MARZO viene con los fresnos pintados

como aquel submarino de los Beatles

cuando ellos lo bailaban  en la boîte

aquellos  de los setenta y  pico

esos que ya no

y los  ojos vacíos

en el desabrigo de la muerte.

Ausentes con estos fríos del otoño

en su no estar

y vuelven sus nombres

en la hoja del periódico

que leo en la mañana

con un café

con el amargo dulzor de la noticia.

“Juicio histórico” dice  y van tantos años

y qué

si sus huesitos ya

son polvo guardado  en la memoria

del hermano , del hijo y de esas mujeres locas

si , locas de vacío

con sus pañuelos  como hojas en otoño

y no hay otra humedad

que sus lágrimas

entre tanta sequía.

    

© Leonor Mauvecin