Poema de Julieta Lopérgolo

Mi madre tiene agua de pozo

en los bolsillos de su camisa,

el pelo húmedo

adherido a los bordes de la cara.

Parece que se hubiese bañado

sin desprenderse de ninguna cosa vivida.

Murmura nombres

mezclados con canciones de desamparo.

A su lado hay una cuna de la que brota

una música fuera de sí,

como la que acompaña a una tortura.

© Julieta Lopérgolo