Poema de Bibi Albert

MES NUEVE

I

Eternamente breve este querer nacer.

Ver esa luz al final del túnel

tan distinta a la otra, tan igual.

Claustrofobia. Cada año, cada vez.

Hasta el cielo me encierra, me aplasta,

llueve y llueve en octubre,

se me inunda este útero: la casa,

se empescada mi cama,

se me ahogan las fuerzas.

Ni nadar puedo, de brazos maniatados

(ni hablemos de volar).

Este ser topo, nutria, gusano

por los siglos de los siglos de estos días.

Este querer gritar

y no tener idea de una voz.

Esta espera,

este ascensor que se quedó entre nubes,

este subte entre abismos.

Esta yo // que no soy y que quién sabe

cuántas, cuántas veces más

no seré y seré y no seré.

No sé

cómo se siente la palabra siempre.

© Bibi Albert