A fuego lento
Dónde está el poema con la forma del viento
y el viento con la forma del poema.
Dónde el sol
con su amarillo de girasol abierto.
El aire furtivo del beso que nadie rescata.
El amor cocido a fuego lento
entre mariposas sobresaltadas.
La lámpara en su crepúsculo de astillas.
El pájaro arrebujado en la tibieza de su
nido
mientras la tierra cruje un dolor de siglos
y el mundo gira asombrado sobre su propio
eje.
La gacela y el porqué de la flecha
en la hondura de su bosque.
El gris de la verdad como una flor
en medio del camino.
El silencio como una mano mendicante.
La inocencia de la tarde,
pequeña muerte cotidiana
entre todas las muertes.
Y el poema apretujado entre mis manos
que no logran salvarlo.
© Beatriz Minichillo
ABRAZO QUERIDA BEA..HERMOSO POEMA
ResponderEliminarMuchas gracias
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