MUJER DE LEÑA
Cuando la tarde se muere en los grillos
el tiempo retorna a la rueda y gira.
Soy entonces una mujer de leña.
El invierno no entiende
esta avidez de braza.
Esta siniestra condición de patíbulo.
Lo que hay de pájaro en mí
se alimenta de viento
de la suave acidez de los membrillos
de un remoto vínculo entre la caricia
y el
lamento
de lo que tienen de sol los crisantemos.
Mientras dure la muerte
reniego de los profetas del polen.
© Marta Elena Guzmán
Muy bello!!
ResponderEliminarSaludosss
Gracias Mónica!!
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