Poema de Rubén Balseiro
La casa de mi infancia
En la casa de mi infancia ya no hay puertas,
por ella van y vienen los perros callejeros
y anidan los gorriones sobre cualquier maceta.
No hay ventanas que eviten que los vientos irrumpan,
ni cerraduras grises que anulen algún vuelo.
Los techos son permeables a toda la llovizna
y el otoño ha dejado un tapiz de hojas muertas.
La casa de mi infancia
ya no existe,
es un derrumbe apenas en mi propio recuerdo.
Hace ya mucho tiempo
otros pasos borraron mis pasos buscadores,
otras manos pintaron de gris
todos los sueños.
La casa de mi infancia,
es un viaje secreto,
frágil itinerario que cobija mi mente,
con sueños confundidos entre el niño que fui
y el hombre que angustiado a veces lo recuerda.
En la casa de mi infancia,
una vez,
hace tiempo,
creo que fui feliz
© Rubén Balseiro
entrada de Gustavo Tisocco a las
10:28
4 comentarios:
La belleza, la nostalgia, siempre las casas de la infancia son así.
Gracias!
Un abrazo.
Alicia Márquez
Bravo por este poema Rubén!
Extraigo" La casa de mi infancia,/ es un viaje secreto, /frágil itinerario que cobija mi mente,/ con sueños confundidos entre el niño que fui/ y el hombre que angustiado a veces lo recuerda."
Un beso.
Tere Vaccaro.
Pd. Gracias por comentar mi "Trabajo sucio".
"Viaje secreto y frágil" en la voz del hombre poeta "a veces angustiado". La felicidad suele ser, como en este hermoso poema, un recuerdo bello e incierto. Un fuerte abrazo por esta emoción compartida! Elena Eyheremendy
Siempre sana el regreso a este sueño compartido...bello
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