Poema de María Laura Coppié

Séptimo día 

Hay una cosa que se llama tiempo,

es como un bicho que anda y anda.

Julio Cortázar

No me pidas más.

No creo en el tiempo.

Tic tac agazapado y traicionero.

El tiempo destroza a su paso

la confianza y sus valijas.

Tic tac reptando por nosotros,

sin más advertencia que el mudo reclamo

del buenos días al peinarnos.

Tiempo como una horca

atada a la rama más encendida

del palo borracho de la esquina de la plaza.

Tic tac que avanza derrotando ironías e imprevistos.

Topadora arrasando con la fe,

imperturbable y tenaz.

Intimidante tiempo

entre vericuetos y arrugas,

y sus estatuas al sentimiento.

Tiempo que craquela zapatos,

encoge nuestra voz

y opaca a los muertos.

Tic tac todas sus arbitrarias medidas.

Látigo de humo, el tiempo.

Estampida, huracán, ritmo incontenible

que nos sofoca y enormece distancias.

Tiempo que convierte al espejito dorado

en un desvencijado cartel verde de salida.

-Necesitamos tiempo.

¿Tiempo?

Yo ya no tengo tiempo:

el circo está por abandonar la ciudad

y me queda demasiada ropa por lavar.

© María Laura Coppié