Poema de Vilma Sastre

BAJO CONTROL   

                                                                                                          

Hablo -las palabras que digo son nada más un sonido:

Sufro -Soy yo.   Fernando Pessoa.

oigo sonidos crudos

fríos

(qué digo) apenas murmullos en la corriente lenta

de un alba de otoño

y me alcanza para descifrarlos

desentumecerme

habitarlos

me asomo al balcón del quinto piso

y oigo las hojas deslizarse una detrás de las otras

y otro revés del viento para arremolinarse y

volverse a despanzurrar

graciosamente

oigo su danza atemporal

un trozo de papel golpea cada filo en el pavimento

pero no se destroza

no se amilana

de modo que vuelve a volar súbito y feroz

no se sojuzga  (como yo) (ahora)

oigo niños jugando risas

(estoy frente al colegio)

sus siluetas corren como monigotes detrás

de una pelota

oigo su repiqueteo tenaz y el puntapié nítido

que la lanza grabando una huella en lo alto del paredón

oigo la ducha que escurre aromas detrás de mí

impregnando tus huellas

oigo el chirrido aletargado de la canilla que se cierra duramente

la ducha (ya vacía)

tus pies húmedos (casi en puntillas)  reposarán

    sobre la alfombra de nuestro cuarto

las campanadas de la iglesia se reiteran ocho veces

y ocho veces oigo tus sollozos hipados

oigo el afilador y su flauta de  cuchillos ¿aún existen?

un coche en altavoz anuncia compra de

muebles viejos

cosas del pasado que ya no se reciclan (como nosotros)

la oigo voltearse hacia el horizonte intruso de una valija

y sus cerrojos que declinan  todo diálogo

¿después?

después la pausa que sigue al primer movimiento

 y  la puerta que parte tras tus pasos

oigo el estremecimiento del yo

oigo mis latidos

© Vilma Sastre