Estamos
aquí
y la
nostalgia es nuestra única herencia
una
maraña de sueños fallidos nos va sofocando.
a veces
/ durante un minuto /
siempre
y jamás dejan de ser vacías cortezas
el
unicornio se escapa del tapiz
viene a
mirarse en nuestro espejo
alguien
después
de habernos buscado largamente
se
detiene ante la puerta
hay
días en que /
se
camina sin vacilar
días en
que /
los
tréboles huelen a infancia.
© Paulina
Juszko
Un buen poema con un verso final que sorprende: Los tréboles huelen a infancia,
ResponderEliminarUn abrazo Ana Romano,