He aquí la
uva para el vino de todos tus días
quién
plantó esa vid
y quién la
ha regado
acaso no
importe
importa que
has estado en un vientre
al que has
hinchado
como la
muerte hincha
el vientre
de los muertos
importa que
gime tu existencia
cuando
canta
y gimen las
expansivas corolas del asombro
y es una
copa inútil la memoria
y cómo ha
crecido
a través de
los años y la sombra
a través
del fuego y del azufre
acaso es un
misterio
pero he
aquí
la uva para
el vino
de todos
tus días
es tu pie
quien la
aplasta a cada paso
© Jotaele
Andrade
Muy bueno !.
ResponderEliminarCarlos Morteo
Poema!!!
ResponderEliminarGran poema
ResponderEliminarHola Gracias. Es hermoso "saber" que vamos por la vida pisando uvas. Un bello motivo para seguir viviendo. Besos
ResponderEliminarCuánta belleza Jotaele! Qué placer enorme leer lo que importa.
ResponderEliminarClarisa Ollivier
..." y gimen las expansivas corolas del asombro"
ResponderEliminarBello poema a la vid interior, al pie que pisa la uva y a todo el misterio que envuelve tu poema!
Un abrazo, Montse Bertran