Poema de Alicia Corrado Mélin

Agosto maltrecho. 

Lo único que la asustaba

era el viento

salvo ráfagas de un vaya a saber por qué

ella brillaba desde el oro

extraído de sus palmas

                                siempre abiertas.

¡Si supiera que en estos días

no sólo los fuertes aires climáticos

devastaron su lugar!

el que abrigó de lana y sepia

hasta la caricia áspera en  ovillos secretos.

Hoy la casa está huérfana

de su perfume a jazmín.

El resto, muta en estaciones

porque yo también heredé temores

no de viento

sí, de quietud.

Su taza de té en escarcha alimonada

sus pañuelos en todos los bolsillos

¿Para qué? Si las lágrimas rumbeaban en otras texturas

Los tantos objetos, cosas, cositas, cosos

emparches para los

                              por las dudas

ahora gobernando la inacción.

El jardín amenaza enmudecer

pétalos que huyen en cámara lenta

muy lenta

durante las noches en demolición.

Fotos guardadas con cerrojo

para que el ayer no ronde

pero esté presente en el vaho

de aromas y sinsabores.

Su lápiz labial furiosamente sangre

asoma la herida

de un agosto maltrecho.

Todo tapadito

bajo mantas

y  mantras

tal vez su pacto para                  

                                     que nadie sufra

en un hoy golpeando acertijos.

Las campanadas del antiguo reloj

se detuvieron a las doce

mientras la respiración se despedía en fragmentos

por entre sus manos y las mías.

La ciudad sigue igual

como la casa

ahogada, de tanto mar

y de tanta ausencia

¿El viento?

La trae a veces

con la sonrisa mansa

parece que yá no la asusta.

© Alicia Corrado Mélin