Poema de Isabel Llorca Bosco

ÁRBOL  ADOLESCENTE

   A Baudelaire, mi maestro, dedico “estas flores malsanas”

Sacudo este follaje enfermo, exuberante,

joven cuerpo engañoso

que te hincas en el mal.

Tu raíz no es porosa a la tierra ni al cielo.

Copa rala en el fondo

como un helecho ocre.

¡Si un impulso celeste te trasplantara, árbol,

 pero hay hondas sogas de tirantes raíces!

Árbol de rabia, espuma torrencial, furia líquida

desde  Aqueronte al Plata, el mismo olor del agua

y el tono

porque nunca se han mirado en lo alto,

vueltos hacia la muerte.

Pensar hasta dormirse, atravesar el sueño,

mundo de cañerías y claraboyas blancas.

Noche y día fundidos por beso misterioso,

en presión que sofoca la voz de la vergüenza.

Ruecas sin hilanderas devanando los miedos,

los miembros con amarras para no despertar.

(Ya no llegaré a ver su rostro que deslumbra,

ni de leche y de miel la tierra prometida:

no faltan al dormir resquebrajados puentes,

zonas resbaladizas, caídas en el llanto)

Si golpeo los muros de gelatina helada

vuelven con mayor fuerza a su lugar de origen.

Encerrada en el sueño que a los golpes  he armado

ni la espada de fuego podría desterrarme.

© Isabel Llorca Bosco