Poema de Carlos Morteo

  

hechizo colectivo 

no todo puede ser un poema

el pueblo sabe de las no absoluciones

                     del manual de las culpas

forjado en las desventuras y ocasos

reforzado en el poco honor de las palomas

que se amontonan  se adueñan de los ojos

la gente el cuello hacia arriba y ellas

                                       mirada abajo

abajo está el pueblo cagado

esperando que llegue la muerte  la culpa

de los distintos        de los rompemoldes

y nadie pide la expulsión de las palomas

un embrujo oculto de panfletos pagados

recrea la tolerancia hacia esas aves

ellas que manchan con sus heces  las veredas

sólo encolerizan los dueños de los autos

pues al pueblo le gustan las plazas

que juegan los niños con sus juegos

hermoso salir y poblarlas de justicias

algunos dan alimento a las palomas

y ellas como voladaras bombarderas

cagan las cabezas y los juegos y ropas

no es su culpa la guadaña sin filo

que arrastra el trabajo del apostado placero

el pueblo cuida a las grises palomas

que esperan las muertes de alienados

a qué culparlas si desborda el mundo

de disconformes  de habladores

ellos han de morir por lo que dicen

aunque primero que se quemen una mano

la sociedad ejecuta a los suicidas

les pone las palabras en la cien

les graba fotos suyas en los ojos

las palomas llenan con plumas sus bocas

y vuelan   se posan  casi ríen con sus trajes grises

con su ulular retórico cagan un hechizo colectivo

el inadaptado que osa no morir se quita una oreja

o la niña les grita Mierdas y se ofenden

el disparo horroriza perdona y levantan vuelo

la sociedad con sus apostatas del bulling

ejecutando las sentencias

y vuelan las palomas ordenando su comida

y marcha el pueblo a tomar las plazas

la sangre es demasiado roja para perdonar

demasiado nueva para haberla suicidado

no se levantarán las culpas ni habrá absoluciones

el pueblo se irá acabando en sus muertos

los suicidas dejarán de ser los ángeles del perdón

con alas y rostros piadosos serán diablos de nuevo

otro rey a muerto

la culpa volverá a oprimir al tomar el cafecito

al ir al cine al mirar al niño pobre

las palomas del congreso de plumas húmedas

enfundadas de esos grises para siempre

no quieren volar lo que el pueblo no precede

con sus silencios necesarios y cómplices

los pechos repletos de patria ajena y alpiste

esperando la muerte absolutoria del suicida

vertiendo luego sólo un tiempo corto luto

y después alguna estatua algún discurso

nota cuento cuadro canción poema calle

un buen disparo  un mar velador  un

así millones de perdonados y veredictos

las palomas imaginan ser dueñas de las plazas

balcones  edificios  árboles fábricas

cagar veredas o los caminos del pueblo

que suicida sus sueños individuales

y desea una calle con el nombre

               de alguno de sus perdones

© Carlos Morteo