Poema de Andrés Utello
EL OTRO
a Graciela Maturo
El otro sigue perdido
en las infinitas
estaciones que tiene
la ciudad.
Conmigo va la muerte.
Yo he de cansarme y
morir, ver tu pelo lejos
y acariciar
tembloroso los
cuerpos de mi cuerpo.
El otro va
por algún lugar sin
espejos, con un sobretodo
gris
y toda la dicha
de haberme
olvidado. Yo me
voy al campo antes
de la lluvia
atardecido y bueno
con toda la soledad adentro.
© Andrés Utello
entrada de Gustavo Tisocco a las
20:18
7 comentarios:
Impresionante, sencillamente impresionante.
muy bello. verdad, también somos el otro, ese ¿ desconocido? que nos habita. susana zazzetti
Bellisimo y profundo poema, Andres
Triste, real, nosotros con nuestra soledad , me gusto mucho
Patricia Corrales
El Otro vaga en ausencia sin sentido lejano el Poeta Utello goza en el campo la plenitud del silencio hasta la muerte misma.
Michou Pourtalé
¡Qué poema potente, Andrés, gracias! Me gusta Graciela Maturo, me resulta muy interesante su discurrir. Abrazo.
Poema, Andrés, totalmente equilibrado, sin énfasis, la justa belleza. Un abrazo Isabel Llorca Bosco.
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