Poema de Sergio Giuliodibari

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                    A Primo Levi

Una bicicleta. La montaña.

El trabajo clandestino.

Argón. Hierro. Níquel. Piedra y polvo.

El sistema periódico.

Esto es un hombre, al fin;

esto es un hombre.

Una bicicleta. Un arma. La montaña.

La célula partisana: ni un disparo.

La inexperiencia y la traición.

El campo.

El tren. Un vagón sellado. El tren.

Seiscientos cincuenta.

Apenas veinte.

Fortaleza o suerte: quién lo sabe.

Duele la lista en manos del testigo.

Duele la lista en manos del verdugo.

Cinc. Fósforo. Cerio. La fábrica.

Un pedazo de pan.

Nadie es un héroe.

Nadie es un héroe por enfrentarse a solas con la muerte.

Nadie es un héroe por conocer la mayor miseria humana.

Sobrevivir

no hace héroe

ni culpable

a nadie,

porque sobrevivir es nada más

que un oficio.

Fortaleza o suerte: quién podría decirlo.

Hay seiscientos cincuenta nombres en la lista;

duele la lista en cualquier mano.

La enfermería. El abandono.

Apenas veinte, en otros trenes,

en vagones abiertos.

En mil países. En mil viajes. En mil regresos.

Porque no es lícito olvidar.

Porque no es lícito callar.

Hundidos o salvados. Las palabras.

Seiscientos cincuenta. Apenas veinte.

El recuerdo. El tren. Un vagón sellado.

Hambre y ahogo. Sed

y mugre.

La memoria. El tren. Un vagón sellado.

No es lícito olvidar las heridas abiertas.

No es lícito callar las heridas abiertas.

Siempre abiertas las heridas en un hueco.

Vanadio. Carbono.

Un hueco de escaleras. Un hueco.

Un vagón sellado.

La memoria.

Un hueco.

© Sergio Giuliodibari