Fallecimiento de Edna Pozzi

Me entero del fallecimiento de Edna Pozzi. Yo amaba a Edna. Para mí la mejor poeta argentina del momento y de mucho tiempo y una gran gran mujer. Olvidada por el mundillo literario muchas veces. Edna mujer, madre, hija, amiga, ser noble y sincero, suave y frágil. Tengo una enorme tristeza y la recordaré siempre cálida, afectuosa, mi maestra, la que me legó y me hizo amar la POESIA. Tengo una gran tristeza.

Un abrazo enorme a Juana, a Gustavo y toda su familia. Un abrazo enorme.

Partió un ser gigante en todos los aspectos.

Te voy a extrañar Edna, aunque tal vez nos veíamos muy poco, yo te admiraba y amaba, Gus.

ESTOS SON LOS ÚLTIMOS POEMAS QUE EDNA ME ENVIÓ, TIENEN MUCHO DE ELLA EN MI BLOG Y EN LOS VIDEOPOEMAS.

Han cerrado todas las puertas por donde la ternura entraba

para mezclarse con el dolor y hacerlo más soportable

Ahora sí, compañeros, ahora sí que somos estatuas decapitadas

inútiles y yertas sobre las hierbas de los acantilados

Nada puede traer la muerte que sea comparable a este dolor

Por eso, en represalia, hemos encadenado a los ángeles

y a las palabras frágiles

y nos comunicamos con señas bajando los párpados

o soltando un río de sangre de nuestros cuellos cortados

Hay días, sin embargo, en que Juan o Matías recogen en la playa

un lirio abandonado, azul casi siempre

y lo dejan a nuestros pies

allí, junto al silencio final de la ternura. 

* 

No hay memoria para su voz áspera y dulce

su voz de vino y de azahares frescos

de una materia suntuosa y a la vez delicada

la voz que circundaba nuestras cabezas cuando en la mesa

nos reuníamos para comer ese pescado gris

que alguien había sacado de las aguas, cerca del puerto

y lo había envuelto en  blancos papeles encerados

para dárselo a la madre que lo cocinaba con tomillo

y ajíes profundos y dorados

No hay memoria para esa voz oscura y amada con la que un día dijo

Voy a tener que irme.

 *

Al fin encontré el rastro de tu pie en la seca hierba del invierno

y la forma como te había dolido el corazón en las agujas quemadas

de los pinos

Después de buscarte por tantos años comprendí que la muerte había  soltado su presa

y cautamente regresabas en pequeñas esferas de luz, en un silencio emplumado

todavía sin dirección, como un viajero terrible que lleno de pájaros avanza hacia el este

y un día  se descubre caído en el poniente, equivocado de soles que nunca  nacerán

Con el tiempo mi amor se había vuelto sólido y de una belleza extraña

y supe que lo llevabas sobre los hombros para arroparte de las altísimas colinas de frío

por donde habías caminado

Aún no sé si hallaré tu rostro entre la multitud que llena los puertos

y los distantes caseríos

o en la casa donde ayer nomás los compañeros volcaron un cuenco de adelfas

donde navegaba tu sonrisa

Pero sí sé que la muerte ha dejado de amarte

y se va reconstruyendo el viento seco de tu mirada

la forma como arrastrabas las palabras para decir tu nombre

y sobre todo la manera de apoyar tu cabeza en mi pecho y  oler las húmedas hojas del rocío

y los tallos quebrados de la vida

allí, en ese hueco donde antes había estado mi corazón.

*

Nadie quiere regresar a esa patria infame

que colgó gotas de sangre en nuestras pestañas

Sin embargo es la misma patria donde respiramos todos juntos

robándonos el aire de las mesetas y las planicies australes

Es la misma patria donde amamos con ferocidad en el extremo de las desdichas

y fuimos gloria y esplendor antes de la vejación y del martirio

Es la patria de nuestros cuerpos jóvenes navegando entre soles absolutos

y de los poemas como ciudades de mármol rosa apresando la luz

Nadie quiere  regresar a esa patria infame

que nos expulsó de su pecho y convirtió en sequedad y escoria

la vida de los compañeros

Sin embargo a veces nos acordamos del olor del pan

y de los muros cubiertos con glicinas amarillas

y sobre todo del nombre de las cosas, de la escritura lisa y brillante

en papeles resecos de la lluvia

y quisiéramos volver, un solo instante, cerca del vientre de la patria

para sentir el calor de una madre despreciable y oscura

Pero sabemos que es inútil.  Este infierno seco, lacio, estéril

es lo único que nos queda a los derrotados.

Ya no podemos amar. Ni deletrear la muerte, hoja de sangre por hoja de sangre

Y nuestro dolor es apenas un golpe brumoso

Un atadito de polvo dispersado en el viento.

*  

Juan y Matías escarban en el jardín

buscando semillas de arce

y a veces encuentran monedas antiguas de plata

con la efigie de un César o de un Obispo

Los siguen una veintena de ángeles

que rozan con sus alas la tierra olorosa y húmeda

Como hace apenas una semana que se han ido

no saben todavía lo que es la muerte

Pensativos y frágiles en su tarea inútil

recuerdan sólo los collares de semillas de arce

que los compañeros vendían en las plazas

para apoyar la Revolución.

*

Y si todos regresaran, el rengo Larsen con la pierna encogida por la esquirla de una granada y Rosa, la «ecuyère» del circo que en la grupa de los caballos galopaba como una rosa de oriente y una noche extrajo un arma pequeña del reborde de sus medias color violeta y aún erguida, cada pierna sostenida en el lomo de un caballo disparó contra el hombre oscuro de la platea

Si regresara el turco Saer, con sus gruesos manuscritos que nadie leía y las historias que contaba en una mesa de café en esas tardes que eran lluvia  y melancolía provinciana y que hablando de los peces dorados del Paraná se fue muriendo de a pedacitos para no asustarnos, para convencernos de que la vida da una vuelta completa y ya caminando, ya caminando hacia el total exterminio de la escritura

Y Ramón Cijé, con su tumba acolchada de poemas, Ramón a quien Miguel había buscado una noche de nueces amargas y encontrado con el rostro sepultado entre las adelfas y su alma de apenas si un hilito de sangre

Si regresara Gloria, la chelista de los bares sucios de París, a quien habían golpeado en una manifestación y por eso hablaba de Bach y vestía largas faldas de gasa que ocultaban la cicatriz violenta de sus muslos. Murió de falta de comida, un Sábado de Gloria, sin esperar la resurrección de Cristo

Y Pablo, cuyo cuerpo quemaron una tarde a ver  si los poemas se apagaban, pero no tuvieron suerte, los poemas se quedaron allí, en mitad del fuego, como volcanes de hierro y agua, oponiéndose, durando más que el odio y el crepúsculo, durando

Si regresara Marosa que una tarde en Montevideo pisó sin ver un escalón de niebla y estuvo rodando, rodando, hacia la dinastía final de la poesía y al rodar gritaba que cuidaran sus diamelas y el porrón de barro con un vino espeso de Colonia del Sacramento Y Felipe Aranda, el preso 315 de la Cárcel de Coronda, a quien le había nacido, cuando huía como un  atado  de jazmines hacia el holocausto, le había  nacido un niño que tenía sus ojos y a quien nunca enseñaría a escribir la palabra mariposa

Si  regresara  Facundo,  áspero y viril,  de  sangre,  de  compañeros hambrientos de gauchos malos y sedientos de libertad, cuando una tarde sintió los tigres licuándose en su pecho y supo que nunca más, nunca más pensaría que un cuerpo vale más que un grito

Y Carmenza, y Eusebio y el Colorado Echagüe de quien ya nadie se acuerda porque tenía apenas veinte años cuando le pusieron un  fusil en las manos y lo mandaron al sur a ver  si su joven pecho resistía la guerra de la nieve y el viento

Si regresara la madre a ordenar los cuartos sucios, a limpiar ceniceros y dejar caer flores de esparto sobre nuestros zapatos de hollin y de sangre

Si regresaran todos ellos Cómo sería de suave la muerte Cómo, delicadamente, se sentaría a escucharnos como cuando estábamos juntos,  hablando sobre la tenebrosa y extraña tierra

Mientras cesan los fuegos de la tarde. 

    

NOMBRE Y APELLIDO: EDNA POZZI 

DOMICILIO: 25 DE MAYO 657 (2700) PERGAMINO Buenos Aires – Republica Argentina 

TEL: 0054.02477-425261

 SUIPACHA 976 Piso 6º Dpto. “A” CIUDAD DE BUENOS AIRES – República Argentina 

TEL: 0054-0114393-7093 E-mail:ednapozzi@bbt11.com.ar 

Pagina web: www.ednapozzi.bbt.net.ar

Poeta y prosista nacida en Pergamino, Buenos Aires. Su obra abarca, entre otros títulos, Tiempo para decir llorando, Señales para Gustavo, La razón más impura, Ella dijo algo fantástico, De mala muerte, Palabras que me salven de la muerte, Ferocidad de la memoria, Cantata a Alejandro, La madre, Ana de fin de año, La última palabra no la tiene la muerte, Alabanza del triste de furor, El libro de Javier, Cercanías de Adolfo de Ferrari, Balada de fin de siglo (en colaboración), Mas no estorbes la música y La canción de Fidela (Summa poética) todos de poesía. En novela ha publicado Las ruinas de la infancia, El lento rostro de la inocencia y El ruido del viento. Antología critica: Alejandro González Gattone y Escrito en la arena, reunión de artículos periodísticos, notas y comentarios bibliográficos. En 2004 publica El libro de Juan, textos elegidos. Su obra poética completa (1969-2000) fue publicada en el año 2000, como Tomo I de su obra completa que incluye además de poesía, narrativa y ensayo. Sus obras han sido reiteradamente galardonadas en el país y en el extranjero. Dos veces Faja de Honor de la SADE, ha recibido también , en España, el Premio Único en Lengua Castellana de la Caja de Ahorro de Galicia y el Premio de Poesía en Lengua Castellana “Blas de Otero”, el Premio de Literatura de la Provincia de Buenos Aires, el Premio Regional de Literatura del Ministerio de Educación y Cultura de la Nación, así como distinción en el otorgamiento de los premios nacionales del mismo organismo

Sus novelas han sido distinguidas con el Primer Premio del Certamen Bienal de Novela de la Unión Carbide Argentina, el Premio Emecé, el Primer Premio de Novela del Fondo Nacional de las Artes y sus cuentos con el Premio Eduardo Mallea de la Municipalidad de la Ciudad de Buenos Aires y el Primer Premio Avon con la mujer en las Letras, 1995.

Periodista, conferencista, ha desarrollado una intensa actividad como difusora de cultura y en los movimientos feministas. En 1986 se le otorgó el Premio Alicia Moreau de Justo a las cien mujeres más destacadas del pais.

En 1996, recibe el gran Premio de Honor de Poesía de la Provincia de Buenos Aires. En 1997, la Legislatura de la Provincia de Buenos Aires, la elige como la mujer más destacada en el año de cultura en territorio provincial. En 1998, el Honorable Congreso de la Nación declara de interés cultural y parlamentario su obra completa y le rinde homenaje por su aporte al pensamiento y por su producción literaria en poesía y narrativa. En el año 2001, recibe del Congreso de la Nación la distinción como “mejor notable Argentina”. Le otorgan el Gran Premio de Honor de la Fundación Argentina para la Poesía 2004y el mismo año resulta finalista con Los Maderos de San Juan del Premio Clarín Novela con un Jurado constituido por Ángeles Mastretta, Antonio Skárneta y Andrés Rivera.

Con Ana D’Anna como interprete y compositora, edito el disco “Cuando cantamos “, y en el año 2003, la actriz Norma Aleandro leyó sus poemas en un CD, “Ofrenda”. En la colección de Summa poética de ediciones ´Vincinguerra, un disco compacto recoge su voz junto a la de otros autores.

En agosto de 2006, recibe el Premio ILCH del Instituto Literario y Cultural Hispánico, Westminster, California, por su trayectoria y su valioso aporte a la literatura del mudo hispánico.

Trabaja últimamente en libros y guiones cinematográficos y obras teatrales, que aun permanecen inéditas.