Poema de Isabel Llorca Bosco

SIN CONCESIONES

Si al menos algunas naranjas sin semillas,

por descuido, retuvieran una;

si el trébol recién cortado no hubiese cubierto cabalmente

el parque de tus primeras vacaciones

y en dos lotes vecinos se hubieran levantado casas

y no bosques.

Si algún error hubiese dejado que las nucas

de los hombres de tu infancia no fueran

sedosas como césped, y fragantes,

no serías hoy tan obsesiva.

Sabedora de los muros de tus limitaciones,

hacías solo lo que te gustaba,

pero una culpa raquítica apoyó las patas de su silla

sobre tu máquina que late

y surgió, increíble, tu egoísmo

por vivir sana y respirar mejor.

Si antes  te confesabas hasta los sueños

y no veías a los otros,

como otra María Antonieta

desdichada e inconsciente,

ya  aflojarás un poco la censura 

—cineasta del soñar en lo oscuro—

y cerrarás el surtidor que te compensaba

en los abrumadores días de sufrimiento y de verano.

Has inhabilitado lo que quedaba de tus justificaciones,

aunque fuesen justas,

para que el cambio fuera posible,

sin tensarte por la prolijidad en la obsesión.

Y hoy sigas mojando la pluma (la recóndita, que nunca usaste)

en el viejo tintero tallado:

porque una manchita

no hace la noche.

                               

© Isabel Llorca Bosco