Texto de Marta Zabaleta

Borrachera de hastío

                 Dedicado al chinito, montuno                                                                                                             

Quisiera

esa mansedumbre brutal de los vacíos que se entremezclan:

me liberan.

Libo el vino y canto a la salud del patronímico que enrostra en su garganta frío y caliente, gargantúa de Oriente, un orgasmo de libélulas y grillos, valga

en su estertor la primavera.

Baile de los encajes azules, de las medias mustias, de la madre adolorida, de la nana sin llagas, valga. 

Tu hombría.

La heterosexualidad debida a las manzanas. Cuerpo y figura, hasta la sepultura, me basta

una naranja. Bien pelada, azuzada de escombros y consonantes,

prima luna de verano,

verde rota de primavera.

Hay tres o cuatro ranúnculos, pero pueden ser, sin embargo, pleragaragious,

sin que medie

ningún responso.

Por un canal temprano de la tarde de Wimbledon van

tus luciérnagas: el cristal, la esmeralda, la rosa del desierto, sea Khalo o cualquier otra, tuya es la comunera. Tú siempre figuras.

Lejos estás del momio: desdeño esas figuras, te respeto…

con tozudez, hermano, tu ritmo acompasado: 

tú

el rey

la niña 

yo

tonta.

El amo, tú amas, él no me ama.

Escucha mis libélulas: ellas sí son

rosas. Simientes,

sin agujas, puro senos y vientre.

No soy ni un pétalo. Soy tu sirvienta, tu ídolo incaliente, o tu espejo pantalla.

Espantapájaros yo, avispa.

Triste es adormecerte, pleno mío: CELAS

Sobre la nieve cojeo, y como pellejo de serpiente atrás, veo el río. Y más atrás,

veo tu cara y tu recuerdo. Bravo mío.

Tú el sirviente, yo el ama, y quinientos duendecillos en la simiente.

Renaceremos en Varsovia

aun en la muerte

juntos, trébol y alta la luna, reflejados

en el Vístula, adolescentes, amándonos,

por una sola vez, mas para siempre...

© MartaZabaleta

Foto: Yanina Hinrichsen (Enviada por la autora del poema)