Transcurre
este sábado olvidando
su asidero o su confinamiento.
Veleidoso, intemporal:
enquistando en los adornos
lejanamente ya vividos.
Mudando su piel
como un roñoso reptil
sobre el polvo cadencioso de los muebles.
Mientras la lluvia
araña los visillos.
Avanza la languidez
bajo la alfombra
con un ímpetu salvaje.
Y en las calles, la vida,
se muda con enojo sus ásperos ropajes.
Trae la cocina ambiguos aromas:
a menta poleo, a hierbaluisa,
a dulce de leche, a jengibre,
a rémora de fiestas
que naufragan en los calendarios.
Y al ámbito indeleble
de una infancia detenida.
Florece en los ecos ufanas urgencias.
Taciturnas adelfas,
celestes telarañas
y el follaje inservible de los días.
Tose la nostalgia en el salón
y se queja de los años,
de las pastillas preescritas
que no sosiegan sus arritmias.
Y del etéreo vinilo de la abulia
fluyen canciones:
Silvio Rodríguez, Aute, Serrat,
o quizás es Pablo Milanés
(da lo mismo).
Y tu forma en el sofá
es una geometría irregular
en las deshoras,
un confín varado
cosido a tu pereza,
o una ebullición de confidencias
que crepita como pabilo o brasa
en el pozo imperdonable
de la televisión apagada.
En los balcones un sol de ámbar
se esparce en los lugares
que ocupó la noche.
Y cruzan hacia
el fervor de las verbenas,
pálidos tranvías,
añiles muchachas,
y una extraña conjunción
de Febrero y de luces perdonadas.
Transcurre
este Sábado imprevisto y huyente
que no reconoce a mi corazón.
… quizás partió lejos de aquí,
hacia otros lugar,
señalando en su brújula
el frágil hallazgo
de una belleza inalcanzable.
© Jorge Moreno De Los Santos
ResponderEliminarSiento que me quedó faltando más poema... es un poema río con muy buen ritmo y riqueza de imágenes, bastante bien traído, al que le hubiese seguido hasta el anochecer.
Gracias
Walter Mondragón
Como siempre un gozo leerte
ResponderEliminarJorge.
Vic