Poema de Gustavo Silva

LUGAR

Buenos Aires es una ciudad postiza,

clavada sobre una pared castigada

falsificada sobre el desmayo de un mundo,

y no tiene ni la más remota noción de que existo

sin embargo,

a veces la noto compungida

cuando se le desfigura el otoño

triste a más no poder;

cuando no tiene ni a este pedacito de mí

para contarle

que falleció un buzón jubilado

o que resucitó el antifaz del carnaval perdido;

asunto que me hace reconsiderar la loca idea

de que

sin mi sombra en su olvido,

esta ciudad sería sólo una espectral postal:

una prolija salpicadura de luces descabezadas

una sonrisa carbonizada en la comisura del cielo

y cómo será de porfiada

que viene con una tontería en papel de regalo

para compensarme de todo lo que me pierdo

pasa lista por mis detalles:

mis huesos pintados de alarido

mi colección de desaciertos repetidos

mis cordones desatados de distraído

los puentes que no he cruzado

esa luz de gorrión partida en vidrio

y hasta de la puñalada que se hace madrugada

sobre el pecho así nomás y por instinto

y como será de estrafalaria,

de loca linda en su conjuro

con guiños de neón y besos de engrudo;

promete y jura desde el arrabal del insomnio,

que a la vuelta de la noche

del lado del revés y del asombro

cruzando la calle

y doblando en esa esquina

ni bien tararee su nombre en tu nombre

me acompañará calle por calle

sin contar las avenidas

las plazoletas y los gatos negros

me besará la espalda toda su garúa

me besará de festejo y a contramano

hasta aquí nomás,

hasta el umbral de una palabra

y su inmediato infinito

hasta aquí nomás

cerquita

hasta el último patio de su cielo

hasta la emboscada de un recuerdo

y dos o tres baldosas

más allá.

© Gustavo Silva