Poema de Claudia Tejeda

silba el afilador de cuchillos

deja vú en bicicleta

desde una calle en blanco y negro.

Si me apuro y salgo

¿estará mi padre arreglando el mundo

en congresos de reposera y mate?

¿veré a mi madre sentada en la vereda

tejiendo silencios de lana

en punto alarido?

¿recuperaré los grillos

que cantaban para las flores de mi solero?

Esta mañana he vuelto a aquella calle

y sólo por eso

debería pagarle.

Tanto por un silbido.

© Claudia Tejeda