Poema de Jorge Moreno de los Santos

   La noche

nos susurra extrañas nanas

que hablan sobre bestias errabundas,

de hogueras de San Juan,

de extinguidas civilizaciones

y de ciudades de cal

inmunes a la rígida erosión de los sueños.

   Crecen las caléndulas

en los tácitos confines del reposo

y más allá de otros visillos,

de otro desvelo pasajero:

las imágenes regresan

a su fértil confinamiento de laberinto fatuo

y de ceniceros apilados de colillas y horas pétreas.

Dormir: y en el sosiego confío

de que todo es irreal o imaginario.

- Ah, presagio último .-

Árido preludio. Turbación inevitable

de todos los hombres

y para todos los hombres.

No hay rendijas imposibles, ni vergel de calma o confidencias,

ni muros con la esperanza ardiendo en sus almenas.

   Oigo

un ladrido, un chasquido entre los muebles.

Un galope que se aleja

a bibliotecas incendiadas de arrogancia,

un inútil registro de sombras y de ratas,

un mendigo suplicando el sol

en las calles más sucias del alma

   Oigo

extrañas nanas  que me inquietan.

Pero tu me ofreces diafanidad y música.

Madrugadas con olor a café, a cálidas humedades

y desayunos de doradas tostadas con zumo de eternidad.

Volvemos, otra vez, de la noche difícil:

a la sangre renacida y al lento desahucio de la vida.

© Jorge Moreno de los Santos