Poema de María Ángeles Pérez López

Hay días en que la luz querría borrar

el signo de la sangre cotidiana

un viernes cualquiera de ceniza

en que un barrendero recoge una paloma

que está muerta en la calle,

caída sobre sí.

No le tiembla la mano

al empujar el cuerpo y su perfume

con preciso

inquebrantable movimiento de muñeca,

y yo miro temblando el gesto elemental

de arrastrar, de alejar lo carnal si no lo es,

si perdió la preciosa trabazón con el pálpito,

su atadura solemne con la vida.

Mientras cae a su muerte yo miro esa paloma

alejada de sí, oscurecida

por el tiempo en que deja el hueco de la especie,

aterida en el suelo de cemento,

su corazón profundo, tan tempestuosa-

mente animal como el mío, tan innoble.

El día trae la marca de su herida.

© María Ángeles Pérez López