Poema de Sonia Rabinovich

                             

                  A Malka,mi bisabuela

               

No soy ella

pero en ella fue mi sangre

en su manera de triturar los días.

No soy ella pero la mano

se deja navegar en mares

que entraron y salieron por ojos neblinosos

cegueras repentinas, más que eso,

por mundos invisiblemente apáticos .

Para qué escribir sombras?

Qué luz recupero en cada letra?

Qué sostengo desde la palabra ?

A quién salvo?

-A las dos– me dice

sobre el barco no podía escribir

todo se balanceaba y se hundía

nada era cierto o posible,

¿Qué gano con ir hacia tierras que nunca ví

y saberme parte de aquel desgarro?

Irse de uno para resistir

desde el papel mojado

que sigue chorreando mundos incomprensibles.

Quién me dice – escríbelo, dibújame la cara abierta

a voces desconocidas-

Quién me empuja los dedos

los arrastra sobre esta hoja

que recibe la mudez ,

fragmentos de una proa,

de un sótano oscurísimo.

Rueda la cabeza de una muñeca

sobre cubierta y cae al mar

Madre, mamushka- el grito de la niña

¿de la niña?

Malka se quita el pañuelo de la cabeza

y envuelve la humedad de aquel rostro azul

vestido de su hermana,

crecido el cabello

que decidió su suerte fuera de Kiev

siendo otro de sí

para poder ser.

© Sonia Rabinovich