Poema de Jorge Moreno de los Santos

Dime,

que eres tú, y no la ciudad

quien aprieta mi mano

cuando el sueño

es negación soberbia

( desagüe de pensamientos, drenajes del pánico, horas afiladas

y alcohólicos oboes blasfemando en los callejones ).

Y  el desvelo

un húmedo pasillo de limo y de luciérnagas

que estallan en la mentira de las estrellas.

Dime,

que no he vuelto caminando

de puntillas por las esquinas:

esquivando el asombro de los pájaros,

los ojos pétreos de las estatuas.

Incendiando los parques de la desidia,

acuchillando promiscuas claridades

y dándole patadas a las rarezas de los días.

Dime

que mienten las carcomas del corazón;

que no existe la noche y la mañana

en los vertederos de la memoria,

o que fabricar los días

no es solo privilegio de alfareros y vigías.

Dime,

que el presagio no es vértigo creciente.

Que nuestra brevedad no fue ropaje o desescombro,

aves de paso, lupanar sin carreteras o sin aurora

o lámpara encendida en los balcones de la insolencia. 

Que la muerte

sólo es obstinada turbación, circunstancia, exhausta vileza,

aeropuerto de vuelos cancelados

o un tren de cercanías que pasa con retraso.

© Jorge Moreno de los Santos