Edna Pozzi comparte HORACIO ARMANI

La poesía que queda

Al final del camino la poesía que amamos

persiste en la memoria. Son versos de otro tiempo

que aparecen de pronto, fulgores que alumbran

un destino indeciso sobre praderas jóvenes

y flotantes deseos.

Es Neruda en el giro de su pasión sobrante 
y sueños de ceniza,   
Vallejo en el dolor que crece sobre el mundo a cada rato,

Son Garcilaso y Góngora, Leopardi en su infinito,

Dante ardiendo en el tiempo del disiato riso,

Cernuda eternamente adolescente en días idénticos a nubes,

Ungaretti escribiendo cartas de amor toda la noche

Junto a su compañero masacrado,

Quevedo en su ceniza enamorada…

Voces de Dios, Babel de voces que ocupan la memoria

melodiosas y súbitas,  relámpagos de dicha:

Darío en el propíleo del templo soberano

Envidiando a la piedra, porque esa ya no siente;

Jiménez contemplando el infinito campo de Castilla,

Machado conversando con el hombre que va siempre consigo

Porque espera poderle hablar a Dios un día,

El corazón de Hernández, una naranja helada,

Y Lorca: árbol de sangre que riega la mañana.

Eternamente joven se alza en la luz Rimbaud

que por delicadeza creyó perder la vida,

y retorna en la imagen del albatros marino

la voz de Baudelaire como un templo de vivientes pilares,

a Eliot redimiéndose, del fuego por el fuego,

y Wilcock en la noche de mármol de Venecia,

y Guillén en su luna de abril, su fábula de fuentes,

y el amor de Salinas, largo adiós que no acaba,

y Montale, que no sabe quién se va o quién se queda,

o Molinari cantando los grandes ríos argentinos

llenos de pájaros y flores,

y Borges alabando la maestría de Dios, cuya ironía

le dio  a la vez los libros y la noche.

Voces de Dios, Babel de voces infinitas y súbitas,

relámpagos de dicha:

al final de la vida la poesía que amamos

perdura en la memoria que se irá con nosotros.

HORACIO ARMANI