Novela
Escribo,
el cuaderno apoyado en la mesa del bar
la puerta nunca está cerrada y entra
un aire de ceniza que enreda la garúa
crepitan las ruedas
un engrudo de agua y tierra
y vela la noche mis palabras y las cubre:
Sábado, madrugada y frío.
Me inquieta una fricción de cables en el ascensor
se detendrá en el sexto
como cada sábado
tiritando a la deriva
busco el ansiolítico
en el cajón donde guardo las cartitas
de mis hijos,
y un vaso de agua
sin pensar en mañana.
Oigo largo el quejido
de los autos al doblar.
Marcas de la huella
una sobre otra:
palimpsestos en el limo.
© Marta Ortiz
El transcurrir de los días en un poema, me gustó mucho seguir el recorrido.
ResponderEliminarAbrazos
Betty
Ser testigo de la vida.
ResponderEliminarCariños
La vida es una novela. Muy bueno
ResponderEliminarUn abrazo
Graciela Noemí Barbero
Hermoso e interesante poema sobre el palimpsesto de esa novela que
ResponderEliminar"enreda de cenizas la garúa.Un beso Isabel LAORCA bOSCO
"enreda de cenizs la gárúa"
Querida Marta, así andamos "tiritando a la deriva" las "cartitas" guardadas y aguardadas, siempre.
ResponderEliminarHermoso poema.
un abrazo, marta, en esta deriva...
ResponderEliminar