Sin regreso
Imposible retornar las agujas,
algo se ha roto dentro del reloj;
o ha sido la palabra del tiempo,
que es definitiva.
La tarde va hacia el oeste
se agacha hasta tocar la noche.
Ahora la mirada no reconoce las formas,
la voz tiene que medir los ecos,
las manos están condenadas a intuir.
El hombre comprende, sin regreso,
que habita en la patria del desarraigo,
donde la nostalgia mira a lo lejos.
© Miguel Oyarzábal
Se intuye en la poesía el dolor del destierro... la lejanía de la tierra amada donde se detuvo el tiempo.
ResponderEliminarquerido miguel
ResponderEliminardonde la nostalgia mira a lo lejos,llega tu poesia...!!!
maria del mar
QUEhondura nos muestra este poema, el dolor del destierro y de todo lo perdido, la tierra que nos abraza en su lejania. Felicidades.
ResponderEliminarjorge pablo moreno.
Bello, con la belleza de lo trascendente, de lo inconmensurable, del desarraigo esencial del hombre.
ResponderEliminarClelia Bercovich
Bello, con la belleza de lo trascendente, del desarraigo esencial del hombre. Bello y profundo.
ResponderEliminarClelia Bercovich