Poema de Rita Kratsman

  

y la lluvia llenaba los baldes, me pregunto

si las gotas sobre los vidrios no éramos nosotros

diluyéndonos con el tesoro de la vida

o sólo marcas acuosas

hacia una región tonal convincente

pero ese parloteo en lengua muerta

mordió con sus electrodos nuestro cuerpo

y no nos sacó de la trasnoche

de lo redondo de la vigilia

quedó un laberinto de zarzas marrones

nada que no haya sido para siempre sin embargo

hay casas donde la alegría

siguió intacta

y con esa vacante nos moldeamos

hay que dejarse llover

sin explicaciones, después de todo

¿cuántas veces lo hicimos?

al aceptar los grises oscuros de las palabras 

mientras

nos expatriábamos hacia las higueras

© Rita Kratsman