Poema de Bibi Albert

JUGO DE MUSA 

Me gustaría contar acerca de frutillas.

Porque eso es lo más lejos de mi suerte presente,

y por eso, por eso.

Un paisaje de abejas y dulzores

en que me revolcara

hasta hacer mermelada de mí misma.

Y entonces

me untara en la tostada

que fuera hasta su boca

en desayunos de hotel, como hace tanto.

Y de allí a su camisa,

como una cocarda empurpurada

que le diera coraje de patriota

para pelear el sueño que fundamos.

Me gustaría escribir con tinta de frutillas

y que fuera indeleble sólo para sus ojos.

Que desapareciera para todos los demás

en el próximo invierno,

como dicen las viejas que sucede

con las manchas de fruta.

Y que me permitiera, entonces,

inventar malas palabras

y estamparlas

en los repasadores

que tendiera en el balcón, como una ristra

de banderas blasfemas, terapéuticas,

ventilando mi furia.

Me gustaría llevar frutillas en el pelo,

en la risa, en la sombra, entre los dedos de los pies,

en la cintura que perdí, en la espalda sedienta,

y que nadie me mirara (no se mira a los locos),

y ponerme a jugar al asesino

    con sangre

             de frutillas.

© Bibi Albert


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