Poema de Bibi Albert

TURNO

Espero que me atiendan.

Pasan hombres y mujeres con sus batas blancas,

no verdes, sino blancas.

La gente es tan absurda como siempre

con sus pequeñas preguntas prepotentes.

El altoparlante habla en altoparlantés,

incomprensible, pero nadie se da por aludido.

A mi derecha, el día grisea y se enjuga

con otoño incipiente.

A mi izquierda

más la muerte que la vida

desfilando

en las horizontales carrozas del olvido.

(Acá Pablo celebró su despedida

con todas las mujeres que lo amamos:

su olor sigue conmigo, tantos años después.)

Los apellidos suenan como números

desafinados

de una lotería en la que todos pierden.

Pero el mío duerme todavía en el buzón del consultorio,

le veo la lengua blanca, no lo agarran,

así que tengo para rato.

El frío y el calor se besan y confunden.

Un chico juega a pisar solo las baldosas negras.

Una señora busca en su bolsa crujiente

la verdad escondida de su día.

Yo invoco a la paciencia

-esa anémica diosa de los sueños-

con bostezos, suspiros y demás bocanadas.

Quiero un café con leche con una medialuna. O dos.

Y a lo mejor me voy, o a lo peor me aguanto.

El lipoma en el brazo es un emoticón

que trata de decirme: -¡Pará, loca!,

averiguá el mensaje

que tengo para vos, quedate piola…

¿Pero qué más escribo?

© Bibi Albert