Poema de Laura Massolo

DESPREOCUPADA  MENTE

Ella corría

como los que andan sin interrogantes:

descalza y desnuda. 

No era necesario lo impreciso de la selva ni era necesario ese barranco.

Por lo tanto,

no eran necesarios los carteles de advertencia ni el probable encuentro de culebras desorientadas en la búsqueda de un hueco.

No eran necesarias las horas.

No era necesario el mapa.

Ni siquiera el sentido era necesario. 

Ella era bloque

y era cintura;

nada oscuro pegado en las manos,

algún balcón en el plano de la tarde,

tal vez unas plumas caídas en la frente. 

Corría. 

Ella era el salto,

el río sin embalse,

la seda en la tierra y los brotes flojos,

los elásticos lo terso y una esponja empastada de algo dulce y eso.

Toda la humedad y todo.

Y lo verde. 

Ella corría en una cinta caliente y no necesitaba piernas ni la contusión del músculo ni el susto de una sombra ni vestigios de arena en las plantas.

Ni saber hacia dónde.

Cualquier lugar.

Un rectángulo.

Y sí, seguro, llevaba los brazos, los brazos descargados, porque todos los pesos iban suspendidos en la estela, en un aire cerrado que la perseguía sin gravedad y sin penumbra

Y sí, seguro, los pechos al aire, suaves, a buscar la lengua, los cuencos.

Ella corría desde el agua.

Subía por la cuesta.

Y a la costa.

Y al reflejo.

Y al regreso.

Una vez y otra vez y otra vez y otra vez y otra vez y otra vez y otra vez y otra vez

Y aunque no fuera evidente (las retinas jamás captan el hambre de los huesos), adentro, en la velocidad y en la sordera, contra las ondas y libre de toda paradoja, ella corría con un cúmulo de glorias enroscado en las venas como si hubiera decretado la sana paranoia de creer en el derecho, en lo impecable, en el estallido próximo tan cercano tan cercano. 

Ella corría hacia la entrada de un túnel y era toda blanca.

Y apenas, esporádicamente, una luz la delineaba. Una luz que tal vez fuera la luz de una telaraña tejida en silencio por un ángel lloroso, envenenado y muerto; la luz de una hebra ínfima, casual, que rozaba los murmullos y era nada ya pasó ya fue para la boca redondeada por el ensayo de la voz que grita dicha. Y ella corría y corría y corría por la dicha hacia la dicha hacia el túnel y a resguardo del pánico.

En cuanto al túnel

ella creía

- en la sana paranoia –

que debía ser exacto, seguro, como un pasaje de incendios de colores de alboradas y de chispas y soles y costumbres y de risa. Como siempre: de risa.

Ella corría.

Entonces no eran necesarios ni la órbita ni el cielo. Ni saber en qué momento el río fue un pulmón que respiró el aliento y tragó pájaros, ni quién pudo pinchar los ojos de los bosques, ni dónde guardaron el vapor, ni cómo se clavaron esos dedos secos y extendidos en la garganta que modulaba, distraídamente,  felicidades que por lo visto eran de agua, todas de agua; ni el zarpazo o el dolor o la carne rota o el aullido que se hamacaba en una cara espantada de reflejos y atrás, escondida, vieja, sin dientes, arrugada y pútrida, una especie de pregunta que nunca nadie quiso contestar porque mejor que no y mejor correr correr correr. Y qué importa y correr y no es nada y correr y ya pasó y correr. Y ella corría y corría y corría. Y más rápido y corría y más viento y corría y más sudor y corría y más promesa y corría y el rectángulo y corría y los pechos y corría y los brazos y corría.

Y una pared

De golpe 

Y el choque

seco 

Y una muerte

oscura

oscura 

La última

 

© Laura Massolo