Poema de Ariel Giacardi

UNA FORMA DE OLVIDAR 

Ella me sabe casi de memoria,

digamos, como a un libro

de ritos, invariable, necesario.

Conoce los colores que prefiero

para pintar algunas negligencias

(verbigracia, el pasado),

los axiomas que voy a proponerle

dentro de diez minutos

                                    y la clave

-que no voy a decir-

                                 de mi naufragio.

Conoce los lunares de mi espalda,

mi vergüenza, mi voto, mis proyectos,

la llave de mis torpes rebeliones

y el precio de mi llanto.

Conoce los abismos que me nombran,

los peñones airados donde estallo,

mi silencio insular

                              y las alturas

desde donde me arrojo a la mentira

entre otros accidentes

más o menos geográficos.

Ella sabe de mí cierta tristeza

que encuentra en los bolsillos de mi sueño

y dos o tres ausencias interinas

en la pausa segura de sus labios;

sabe por qué la muerte me preocupa

como si se tratara de un asunto

realmente de importancia,

                                           sabe cuándo

dejar su corazón para más tarde,

a qué sitios no iré ni en pesadillas,

la talla de mi espanto,

mis rencores, a qué hora volveré

y sabe, sobre todo,

que olvidaré el reloj sobre el cansancio.

Pero hay ciertos derrumbes que ella ignora,

algunas inclemencias de mi parte

que no sabe

                     ni teme

                                    ni sospecha.

Hay algunos presagios,

tribulaciones, magias, testamentos,

disidencias compactas, paroxismos

(por no decir pecados)

que aluden a su propia orografía

y que ella no conoce

                                 sin embargo,

porque me sabe casi de memoria

y estudiar de memoria

                                    -ya sabemos-

es una forma de olvidar,

                                      un hueco

donde funda el amor su desamparo.

 

© Ariel Giacardi