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El tiempo, selva que se llena de sí misma. Una vida, modo singular de existencia: una vida en el arte. Siempre es arte. "ni crece, ni se expande"... "nunca se multiplica./ Nunca asciende la selva,/vive/de imaginar al tiempo./ Todo el tiempo."
Mi interpretación tal vez sea muy filosófica. Felicitaciones Jorge.
Yo no he visto a la selva, pero me la imagino. Vos sí que la has visto y la seguís cantando, selva eterna, peso constante.Lo que se ve es sólo el presente verde y vital. Tiempo de tu poema:suspensión del tiempo. Un abrazo Isabel Llorca Bosco
Sin duda el cerebro de la selva es mágico imaginando lo que nunca sucederá, bellísimo
ResponderEliminarmaria elena tolosa
y qué hacemos los poetas, si no imaginarnos cómo el tiempo no es? Bello poema, gracias!! Fabiana León
ResponderEliminarEl tiempo, selva que se llena de sí misma. Una vida, modo singular de existencia: una vida en el arte. Siempre es arte.
ResponderEliminar"ni crece, ni se expande"... "nunca se multiplica./ Nunca asciende la selva,/vive/de imaginar al tiempo./ Todo el tiempo."
Mi interpretación tal vez sea muy filosófica. Felicitaciones Jorge.
Estela Barrenechea
Yo no he visto a la selva, pero me la imagino. Vos sí que la has visto y la seguís cantando, selva eterna, peso constante.Lo que se ve es sólo el presente verde y vital. Tiempo de tu poema:suspensión del tiempo.
ResponderEliminarUn abrazo
Isabel Llorca Bosco