Poema de María Laura Coppié

Hibernando

Difícil invierno, éste.
No recuerdo otro
tan gris, así de chato.
Tiene gusto a
sopa de sémola fría,
y las hadas emigraron
como cobardes golondrinas
también frías,
también grises.
El aire huele
a las esquinas llenas de basura
en la semana de las fiestas.

Ni un vehemente rencor,
nada de vértigo,
ningún tipo de arrebato.
La poesía, ahogada.
Sólo lenguas ajenas
tartamudas y pastosas.

Cero zen
y no me importa el karma
ni la misión ni el destino.
Sólo quiero
un cuchillo bien afilado.

© María Laura Coppié