Poema de Álvaro Baltazar Chanona Yza

CRONICAS DE SERAKIN.

Día nueve.


La calle está llena de palabras inútiles, de personas que son
dueñas de ellas y que nada significan
para mí...

De la fruta podrida que muerdo con tanta ansiedad
como preguntas que aún no he podido contestar
obesos, emergen los gusanos
los jugos más amargos de la vida...

Pienso en la lluvia que cae como un hombre vencido
por su propia cobardía, en el agua desordenada
que no ha podido lavar lass manos sucias de mis enemigos,
y con ellas, la otra mitad de todas mis culpas.
En la máscara del miedo que no me deja ser yo mismo
con su pegajosa inmunidad...

Más allá de las cosas insignificantes que me recuerdan
las tumbas de mis mejores amigos, algo cruje
algo se queja bajo mis pies como los huesos diminutos
de una mosca, algo aplasta
las glándulas heladas de mi aliento...

Gime la muerte como una mujer sin ropa
bajo el cuerpo del hombre que desea, pero no conoce
su antigua corteza de ocres y amarillos
sobre los que obedientes caminan todos los seres que amamos
sin dejar de sangrar, sin darse cuenta que este dolor
ya vivía entre nosotros
mucho antes del accidente que es nacer con los ojos cerrados
e inundados de llanto
sabiendo que nunca
nos veremos inocentes y felices...


© ALVARO BALTAZAR CHANONA YZA.