Mispoetascontemporaneos2

Poema de Graciela Wencelblat

2012-03-03T21:05:00.001-03:00

Hay días

que un instante repercute

toca la semilla del anhelo.

No desaparece.

Por eso vuelvo de las tinieblas

del minuto negro

de flores marchitas.

Vuelvo

a sentirme

como milagro

cada vez más verde

centro de un jardín.

© GracielaWencelblat

Prosa de Isabel Llorca Bosco

2012-03-03T21:02:00.002-03:00

ORIGEN IMAGINARIO DE LA SIRENA

Nunca creí, aunque lo leyera en griego,que las sirenas fueron dos aves de rapiña, que seducían con la voz bella ytraicionera de las

olas. Más bien, creo lo que imaginé. Elrelato es el que sigue:

La malla,que no había servido de cota, en la cima de la ola como trofeo.

Ella nadaba.Coral blanco eran sus miembros, si el coral fuese

suave. Coralrojo y lacio, su cabellera, que brillaba al mediodía.

El pezenorme empezó por succionarle los pies, después las suaves prolongaciones que se agitaban tratando de huir, luego el lugar en que se unían las dos ramasde coral y llegó al triángulo reflejado donde el agua se ponía extrañamentetibia y olorosa. Ella pedia socorro. Ya aprendería el uso de las cuerdas vocalespara el canto, el uso de la lengua, haciéndose espejo acústico de las olas. Elpez no hacía caso de alaridos y cada vez subía más o, digamos, se internabamar adentro. Siguió succionándola y tanto le gustó que ya no quiso tragársela; cautivo,la retuvo en la boca en un goce que nunca acabaría.

© Isabel Llorca Bosco

Imagen enviada por la autora

Poema de Eduardo Chaves

2012-03-03T20:56:00.003-03:00

CENIZA

Dijeque iba a matarme.

Lodije para que ella, de una vez por todas,

levantaralos párpados

inventarauna sílaba

hicieraque las cosas que componen el mundo

tuvierannuevamente un fervor

.......... o un capricho.

Abrílentamente la ventana

puseun pie en la cornisa

...... y como nunca el aire se hizo frágil.

Ella, acostada y fumandoun cigarrillo,

dejabacaer la ceniza

dentrode una taza de café.

Dijea gritos

... enel borde.. en el filo

enla boca sin labios del abismo

queiba a matarme.

............. Ella

poníamás cuidado en no ensuciar la alfombra

queen impedir la posibilidad

dever mi sangre corriendo en la vereda.

Mipie renunció al heroísmo.

Perdíla gloria .. el vuelo

laocasión del delirio.

Entréen la habitación enfermo de silencio

micuerpo parecía losrestos de una ciénaga.

Ellase levantó desnuda

.. pasó a mi lado

........... se miró en el espejo.

Medio sólo el perfume que todavía

quedaba escondidoen su pelo.

Se vistió sin decir una sola palabra

... y al salir nohizo ningún ruido.

Quedésolo

... másmuerto

quesi hubiese saltado hacia el vacío

... más ceniza

quela ceniza en el fondo del pocillo.

© EduardoChaves

Poema de María Elena Tolosa

2012-03-03T20:51:00.004-03:00

Siempre parlotea

..... aún mas

........ cuándo pasan las muchachas

algo se torna antojadíso

en su interior

..... con los ojos les quita

..... la ropa

¿Cómo serán ellas

.. debajo del vestido

.. si por fuera son así?

Mastica su veneno dulce.

Insatisfecho se va alcuartucho

..... tirantes y chapas,

..... mucho calor

..... ya no lo siente

..... es muda la esperanza

..... de verlas como sueña

¿cuál será su nombre,?

Ni el lo sabe.

Lo llaman Fabián ,

el changa

© María Elena Tolosa

Poema de Alba Estrella Gutiérrez

2012-03-03T20:42:00.000-03:00

a los amigos

voces que restauran heridas
lugar único del corazón
caminos sin culpa
esquina de abrazos
un dolor compartido
es casi
un dolor menos en el mundo
amigos elegidos
risas del alma
que tejen en puntas de pie
nuestros rostros distintos
y saber que se puede
enfrentar hasta el fondo
el porqué de estar vivos
amigos sin horarios
regresos en trenes
sin apuro de siesta
tiempo de café mate y cigarrillo
para saltear la muerte

mis amigos

© alba estrella gutiérrez

Poema de María González

2012-03-02T12:00:00.002-03:00

Sumisa

...y al fin sumisa en sueños,
introvertida existencia
de tierra virgen ausente,
donde ahonda el sentir más santo
y la precariedad más absurda,
allí donde se esconde el llanto
y la suavidad más tenue,
donde la voz es un arrullo
de cavidades extremas,
allí se posa mi alma
como una niña dormida.

Y ya no quiero dirimir
si es grande o poca la pena
que te lleva adentro,
si es savia o es torrente
lo que siento.
Y ésta incongruente locura
que ya parece cuerda,
me alcanza sin ruidos
y ya no sé como nombrarte.

Tal vez la noche te reconozca,
cuando te llama
y quema adentro
caliente como la fragua,
para aclimatar un no olvido,
cuando soy yo,
quien no se acostumbra.

Y llegará el día
quitando el velo a las sombras
y ésta carne ausente
se vestirá de piel,
cuando ya no quiera ver de nuevo,
llorar mi alma,
cuando ya no quiera ser
sólo suspiro
esparcido en el aire.

Y si aún creyera yo
ahondando en la memoria
de una fe ciega de palabras,
que hay una luz que me rescata,
quizás vislumbren mis ojos
lo que hoy
se duerme en mi alma.

© María González

Poema de Yolí Fidanza

2012-03-02T11:56:00.001-03:00

MADRES DE PLAZA DE MAYO*

En esta hora de pena me angustia aquel poder callado,
a cada hora una protesta insiste,
madres cubiertas de pañuelos blancos,
palomas heridas que reclaman un hijo vuelto fantasma.
invisible entre sombras, torturado en abismos.
Cada una llora su dolor y el dolor de las otras.
Nada detiene el paso. Ni la lluvia ni el viento de las sudestadas,
ni las piernas cansadas ni los años que suman ni las furias del tiempo..
En primavera el violeta de los jacarandaes se enluta y acompaña,
claman al cielo las ramas en invierno.
Voces de justicia y castigo azotan la ciudad,
cruzan el mar y el universo acusa..

Cada jueves, por años, la memoria camina su ronda en el silencio.
Madrastra, muda y empecinada, es la muerte. Ningún hijo regresa.

© Yolí Fidanza

• Las Madres de Plaza de Mayo reclaman justicia, castigo, aparición con vida de sus hijos desaparecidos en tiempos de la dictadura militar argentina . Desde hace más de treinta años, rodean con sus pasos la Plaza de Mayo cubiertas sus cabezas con pañuelos blancos .

Poema de Carlos Dariel

2012-03-02T11:52:00.002-03:00

estoy sentado en un vagón urbano
a la espera de iniciar viaje
una tarde de febrero

a través de la ventana
y a metros de distancia
el muro de material improvisado
no puede evitar que mis ojos divisen
la formación que once hora antes
se estrelló contra las barreras de contención
y que arrojó un saldo de cincuenta muertos
y varios centenares de heridos

apenas algunos minutos de retraso
evitaron que esa mañana
yo mismo formara parte de ese viaje
con final incierto
y nunca más precisa
tal conclusión
por minutos apenas
no participé de la tragedia
mi cuerpo no quedó atrapado
en el hierro
en la transicional dicotomía de vivir
o morir
a expensas de nadie
o de todos
por minutos apenas
no asistí al más radical
de mis acontecimientos

ahora
once horas más tarde
sentado en otro vagón
y a la espera de un inminente viaje
me siento encerrado
como el gato de Schrödinger
en esta real dimensión
en la que estoy vivo
y muerto
a la vez

22/02/2012

© Carlos Dariel

Poema de Marta Zabaleta

2012-03-02T11:45:00.002-03:00

Juguemos a jugar que todas somos Madres.

Dedicado a la Memoria de mi ex-alumna de la Escuela de Economía de la Universidad de Concepción,
Muriel Dockendorff, desaparecida en Chile en 1974, a los 24 años

Nací persona. Fui hija única.
Como víbora que se atraganta con su cola, me hice mujer.
Melpómene. Como decía mi padre de mi madre
devine en diosa de todas las tragedias.

‘Eres una mujer hermosa’. Lo siento, Capitán - nos hemos conocido
un poco tarde. Erguido, bigotudo, pintoso, armado, como mi padre.
Soy la Libertad, os lo repito.
Una bandera. Soy senos. Fui marsellesa.

Y soy quimera. Un hecho y mil palabras. Aturdida, histérica, un ser cambiante.
Hundidos ya los dientes a patadas, soplando al viento los quijares,
bebida ya la sangre coagulada, rodeada de fieras amaestradas, con su orina,
su semen, su ignorancia, sus cigarros...

La vagina que muerdes, perro-man que penetras
como un buitre, como la de tu madre. Y la violas
como si fuéramos tu hermana. Asesino. ¿No sabes que tú también
eres parte del pueblo, soldado, camarada?

Un número y violada. Duerme. No llores, no te mates. Mira volar las golondrinas
rojo y blanco, y en el campo, recuerda, serás siempre aquel rumor reverberante,
En el lecho, colina sin bastiones. Tu juventud nos daba la esperanza.
No la llores, madre. Ella es estrella.

Muriel: en el despeñadero mapuche pusiste tu fusil en alto, llamarada.
Alumna, hija, tía, hermana, amiga, novia, esposa, compañera.
Amenazada entregada golpeada sucumbida calumniada, Muriel
fue acribillada.

Regaron los servicios con tu sangre, te entramparon, desnudaron, enlazaron,
violaron cinco, diez, quince, veinte, cien veces muerta, asesinos
todos hombres, todos blancos, vomitabas
y aun profanada, no delatabas, no llorabas, nada nos cambiaba.

Gritaba el golpeador, el gran dios de los genuinos zánganos,
de los colegas sin sustancia, de los desarropados con miedo,
el dueño feroz de esa luz incesante
con que trataron de desnudarte el alma.

No la fusiles, no nos golpees, ya basta, mataron tu inocencia,
deja que alguien escupa a quien te mate; el amante te abraza,
los padres te suplican, el centinela tiembla, y cuenta:
uno, dos, tres

y vuelas: eres otra vez una paloma rojinegra vestida de mil soles.
No la embarace, no la roce, no la hiera, mejor mátela, Coronel,
y la embaraza, la roza, la hiere, es una niña,
gime, sangra, se abomina, y la hiena la mata...

Subiremos otra vez las escaleras
adonde el sol calienta y la primavera va desnuda,
porque crecen las sierras y los volcanes rugen,
hablaremos de los partos, juntaremos todas las manos jugando
a que todas somos Madres.
Porque naciste hembra y moriste persona.

© Marta Zabaleta Hinrichsen

Poema de María Rosa León

2012-03-02T11:42:00.002-03:00

CONDENADOS

Estamos
como los personajes
de "Esperando a Godot".

Nosotros esperamos
el veredicto del destino
que nos diga si aprobamos
esta prueba
y ya pasó bastante tiempo
de la fecha anunciada.

¿Estaremos condenados
a esperar sin término
un mensaje que nunca llegó?

¿Estaremos en el andén
de una estación desierta,
esperando un tren
que hace tiempo pasó?

© María Rosa León

Poema de María Julia Druille

2012-03-02T11:40:00.002-03:00

Fantasmas del alma

ablandar las tintas olorosas
de mi cuerpo
sacar con una espátula
las capas sucesivas de pintura
desprender los rastros resistentes
de los bordes
que casi ni teoría
ni de ajeno
sólo lo fatalmente necesario
poner el negativo en la cubeta
hasta que el ácido haga lo suyo
en la penumbra sentirse protegido
como en la vulva
nadie puede interrumpir
esto de hacer realidades
de la nada
después con una pinza plástica
escurrir los fantasmas del alma
colgarlos con un broche
y tranquila
esperar que cobren forma

© María Julia Druille

Poema de Emmanuel Cassanese

2012-03-02T11:37:00.001-03:00

Sus labios hamacados
pellizcan las orejas
temiblemente ahí
sus ojos achinados
como quimonos recostados.

© Emmanuel Cassanese

Poema de María Alicia Gómez de Balbuena

2012-03-02T11:35:00.002-03:00

A LUCAS MENGHINI REY

¡Dame la mano!
Saltemos a las vías...
A las vías del cielo y de la vida de todos
A las almas de quienes no nos cuidan
¡Dame la mano Lucas!
Bajemos al andén donde te esperan
abrázate con todos los que sueñan
y diles que te vas, por muchos más
Porque Patria es vivir en este suelo...
¡Pero también es morir al desconsuelo!
Cuando jamás buscaste, como tantos,
truncar tu juventud con este canto
Cantos de negritud de corazones
y de teatro, en los discursos vanos...
¡Dame la mano Lucas!
Te doy mi poesía, mi palabra
Para que honres con tu partida a los que amas
pidiéndoles su aporte, su protesta
para que el "nunca más" sea total
¡Dame la mano Lucas!
Gira el rostro mirando a tus papás
que tu mirada de cielo atardecido
No cierre nuestros ojos ¡Nunca más!
Que tu vida de apenas 20 años
nos impulse por siempre en la hermandad
Hoy recojo tus sueños y te pienso
como te piensa cualquier madre de este suelo
y prometo escribir hasta que duela
buscando un horizonte en las heridas
para encontrar la paz desde tu historia
¡Que suene los clarines de tu Patria!
Y que un coro de ángeles proclame
que tu cuna sean las voces argentinas
y el legado de tu alma una victoria
Te doy mi adiós por siempre, hijo nuestro
Aunque siempre vivirás en mi memoria...

© Ma Alicia Gómez de Balbuena

Poema de Nerina Thomas

2012-03-02T11:33:00.003-03:00

- Marzo -

Guardo otoños incontables,

instantes repetidos

árboles desnudos

El título de madre

comienzo de las clases

exámenes

vacaciones impensadas

Días con Memoria

festejos abortados

y hasta amores vencidos.

Poema de Álvaro Baltazar Chanona Yza

2012-03-02T11:30:00.002-03:00

TURBIEDAD.

Desligar los espinos de mi boca de su apartado origen
que todo lo desdice, de ese polvo oscuro de las cosas
que voy pisando de regreso a casa
produce un escozor en los pies y en la cabeza
como el que vanamente se oculta, en la suciedad del mundo
bajo las uñas torcidas de los reos
condenados a cadena perpetua…

También duele la noche sin pájaros para la disipación
como el viento que golpea la puerta
después de haber sepultado
a nuestros hijos…

Son lazos que no tienen certidumbre bajo el sepulcro
que la lluvia ha construido con la sed
del agua increíble…

La nada es un barro espeso que inmoviliza la lengua del asombro
lastimada de insomnios memorables y fisuras
que no saben que decir…

Vertiginoso brebaje de dagas y cristales rotos
que llenan con su cansada turbiedad
el cáliz sin fondo de la vida…

Un lecho de rotas osamentas, sobre el que dormimos
rigurosamente anestesiados, un festín de gusanos
que se alimentan de heces impuras
de grandes trozos de carne que ya no tienen movimiento…

Cenizas de verbos y vocales que la muerte usa
para señalarnos, junto a los sueños vertebrados de la ira…

Si pudiéramos romper un poco la rutina, entonces,
sólo entonces, dejaríamos de ser ese pretexto inútil
sobre el cual se orinan los poetas ebrios
y vacíos…

© ALVARO BALTAZAR CHANONA YZA.
Foto enviada por el autor

Poema de Edna Pozzi

2012-02-26T14:48:00.001-03:00

Palabras a mi madre

Porque tu nombre adquiere la sólida fijeza de los ríos
y con espadas clamorosas inundas mis noches de pánico
y descubrimos juntas la torpeza de la ausencia.

Porque ni un solo hilo me ata a tu matriz derrumbada
a tu tiempo frágil y perdido
a tu blanca humildad definitiva.

Porque no sé los signos que pudieran rodear
tu cabeza
ni transferirte los restos de esta antigua tristeza.
Porque no me has amado, ni te quedaste en el desierto
aguantando la sal y los metales, el duro-amor,
la dura-permanencia, la dura condición
de los vencidos.
Por eso, madre, madre, no me hables
de tan lejos, no esperes que te escuche y que te quiera
y cuelgue tus retratos y te mire.

No esperes que me vaya de esta mano
herida y extranjera
que aún sostiene mi mano
bajo el cielo.

© Edna Pozzi

Poema de Susana Szwarc

2012-02-26T14:39:00.002-03:00

NOTICIAS

................a Vilda Discacciati

Ninguna guerra
detendrá la escarcha
ni la risa.

Florecerán
los lirios
aún
después.

© Susana Szwarc

Poema de Luis Benítez

2012-02-26T14:35:00.001-03:00

Cinco contrapuntos para Erasmo de Rotterdam

IV.

No, decididamente no se escucha tan diminuta vocecita,
Tan mínima, casi, casi inexistente,
Que dice desde los intersticios del piso de madera,
Desde el cemento arrasado por miles de pasos,
Desde una mota de polvo que tal vez sea el sol
De otro universo recluido:
“Oí, todo saber es imaginario”.

© Luis Benítez

Poema de Patricia Díaz Bialet

2012-02-26T14:32:00.001-03:00

PISTA DE BAILE (III)

Bajo el foco celeste y con la mano siempre ocupada
A lo largo del piolín desgajado de su pierna
El borracho se despluma de afectos, de podredumbres ajenas
Mientras empuña las copas impensables

Uno tras uno los elixires le aguijonean el recuerdo
Ya no importa quién es o quién ha venido a buscarlo
El borracho presenta su tapón de sueño, su anillo de hastío
Y siente cómo una mano apresa su cintura
Pero es inútil asirlo:
Todo el que se acerque se prende fuego

(Anida un vaso de azufre en sus entrañas)

© Patricia Díaz Bialet

Poema de Marta Lía Brossa

2012-02-26T14:29:00.001-03:00

“Con los ojos vendados”

En cada arruga de las sábanas
hay olor a vos, a tu huella
a tu impresión nocturna,
puedo escuchar palabras
que lamen los pies de la nostalgia;
puedo sentir en la agonía de la noche
sueños ondulantes que arrebatan sombras,
fantasías nuevas que se invitan solas,
estás a mi lado,
no hace falta verte para presentirte
bebiendo mi paisaje interior,
nieve derretida, hojas en el viento,
flores en el cuerpo que pusiste vos;
en cada lágrima manantial de vida
se multiplican tus ojos,
se anuncia tu vuelo,
se acoplan silencios,
ternura y lujuria.

Enamorados,
ángeles y demonios en la misma cama,
Enamorados,
con las mismas ganas de ser un ejército de dos,
avanzamos un paso,
Enamorados,
con los ojos vendados,
NOS RECONOCEMOS.

© Marta Lía Brossa

Poema de keyla Holmquist

2012-02-25T19:44:00.002-03:00

Un efímero haikú
de espejos
para restaurarse
la apariencia

Con su paso
de campana sola
a veces se pone a posar
y le falta
el sentido del límite

Una enredadera
de varices sube
por la columna
de sus piernas

Lleva la sabiduría
en el paladar

su cocina es templo
del fast-food

© keyla Holmquist

Poema de Irene Gruss

2012-02-25T19:42:00.002-03:00

ESPEJISMO

Otoño cubierto de niebla.
Todo parece que va a caer
o morir
o resignarse.
Pero es mentira.
Aún
un pájaro vuela entre la niebla.

© Irene Gruss

Poema de Florencia Lo Celso

2012-02-25T19:36:00.001-03:00

Ahogarme
en este fuego
que confunde
el abrazo
arrancándome

......................... esta mitad,

como si los bordes
se llenaran
en aquel punto

.......................... donde nací y
.......................... he muerto.

© Florencia Lo Celso

Poema de Julio Carabelli

2012-02-25T19:33:00.001-03:00

A ” Eliahu Toker z”l
in memoriam

Te reconocerán
dijo mi madre al despedirnos
te protegerán
y abrigó mi espalda con su talít.
Esa seguridad
me acompañó por el tortuoso camino
mas nunca imaginé
que procuraría no ser reconocido.

© Julio Carabelli

Poema de Nina Thürler

2012-02-25T19:27:00.003-03:00

hay ausencias que flotan en el aire

..............A Janos Kutti Horvath i.m.

I

hay ausencias que dejan
un brillo en las ojeras empañadas de asombro
un estremecimiento en las pupilas
algo así como un rayo que se pierde
en la oscura oquedad de los abismos

hay ausencias que flotan en el aire
/que viven más allá de la memoria /

a veces nos sorprenden con antiguos resabios de tristeza

son aquellas ausencias que nos quiebran el pulso
nos dejan en silencio de este lado del llanto

son aquellas ausencias que han quedado presentes
viajando en nuestra piel y en nuestra sangre

.............. no hay manera de huirles
................... nos persiguen
........................... nos buscan
se quedan custodiando nuestro insomnio

a veces en las noches
................ cuando todo es silencio
llegan hasta nosotros y nos miran
reviven el temblor de nuestra piel
recorren nuestro ambiente
nos contemplan calladas
intentamos en vano clausurar la memoria
.......................... sin quejas ni reproches
pero todo es inútil
................. se aposentan
.................... del lado luminoso del recuerdo

........................... -no hay forma de alejarlas-

© Nina Thürler

Poema de Nilda Barba

2012-02-25T19:24:00.001-03:00

ay
se nos rompe el techo de barro
construimos un nuevo nido
se desmorona
se desmorona
se mueren
pobrecitos los pichones
de barro lágrimas
nenas y varones
cinco cruces
y las rodillas rezan

© Nilda Barba

Poema de Adriana Maggio

2012-02-25T19:20:00.001-03:00

Amores

Amores perros,
gatos / buitres.
Amores fantasmales,
pedestres / aéreos.
Amores de cristal,
transparentes / en pedazos.
Como piedras
en el cuello / sobre el río.
Amores de madera,
erguidos como árboles.
De arena,
dispersados por el viento.
Amores antiguos,
pastoriles, despeinados,
fluorescentes.
Suaves, ásperos, dentados.
Perfumados, podridos,
inodoros.
Insulsos, acres, diabéticos.
Ruidosos, musicales,
mudos.
Clandestinos amores,
secretos / inquietantes.
Amores desperdiciados.
Sanguíneos / flemáticos / neuróticos.
Amores grandes / nimios.
Danzarines,
paralíticos,
hepáticos / renales / cardíacos.
Calvos / desdentados / celulíticos.

Amores acostumbrados,
desidiosos,
descartables,
desolados, negligentes
desamores.

© Adriana Maggio

Poema de Luis Alberto Ambroggio

2012-02-25T19:16:00.001-03:00

LOS TRES ESPOSOS DE LA NOCHE

“Negra cabellera enamorada”
..............Borges

Habla la leyenda
de una mujer morena apetecida,
Noche. Seduce los espíritus
con sus joyas profundas y brillantes.
Innumerables son los pretendientes.

Luz negra apasionada,
en un cielo donde lo prohibido no se escribe.
Madre de los dioses, Hesíodo la llamaba.
Diosa que también es aventura.

Dama voluptuosa de ferviente dominio
viste de negro para ocultar sus llamas.
Enamora con mansas brisas
y se une en orgasmos de luna llena.
Los planetas inflamados son testigos.
La Noche que nunca fue virgen,
visita con frecuentes hechizos.
Es un error creer que sólo se comporta
como cómplice pasiva
de humos ajenos,
de cautelas olorosas,
de palomas insaciables
de dóciles acontecimientos,
de diálogos húmedos
de la penumbra espesa
que tiene manos, lengua, vapores rojos,
carnes que gritan
gotas de incendio en hornos desvelados.

Fueron tres sus esposos,
dicen los vikingos en su leyenda.

De la noche el primero, Naglfari,
un príncipe azul o dorado, deseado mancebo.
Satisfizo su ilusa inocencia de amante
en un lapso, fugaz e intenso
como se doma un fuego joven.
Con él tuvo un hijo amplio, incierto,
puro Espacio - su nombre-
cual la vida por delante
después de romper el compromiso.

La unión duró un momento oportuno
(y no más), enfatiza el mito.

Ella, Noche de muchos, la cortó una vez agotado
el salvajismo sin experiencia de los músculos
que penetraron sus fibras oscuras, enardecidas,
hasta el fondo de lo que es superficialmente penetrable.
Su misterio de mujer permanece en ella,
inagotable, atractiva tras la cabellera desatada.

Libre ya, busca alguien que la consuma y aparte.
La noche conquista.
Bóveda suave de secretos
oculta las semillas del bien y el mal en sus caprichos.

El segundo esposo, como en los concursos,
es el que más interesa.
Su nombre es “el Otro” (no tiene otro nombre),
según la leyenda antigua.
Alguien supremamente desconocido
con quien la intimidad puede ser absoluta.
Oído, paño, agua y fuego en el desierto,
cuerpo de fiesta que anima el recinto descuidado.
La noche se le entrega osada, disuelta,
valles y cielos se conjugan
en oscuro juego sin fronteras.
Pájaros, chicharras, silbidos lejanos, cantan, festejan;
vientos nocturnos, respiraciones, pálpitos negros mecen
la seguridad cómoda que el anonimato enardece.
Fácil la entrega. No la acechan ansiosos interrogantes.
Con el Otro sabroso un manjar comparte
de ardores secretos. El silencio no duerme.
A veces apaga cobardemente los brillos.

Y de la Noche (de su vientre hermoso)
y el Otro, nace una hija, que llaman Tierra.
La trágica tierra, hija de la noche y el Otro,
casi huérfana y a menudo confundida.
En la mitología vasta, también Odin, fue padre
de una hija cuyo nombre era tierra.

No discute la leyenda si hubo un divorcio
ni la desnudez indescifrable de sus bodas,
mas sí que por fin la Noche, en su madurez opta
por escoger un tercer cónyuge aceptable,
rubio de raza, brillante, prometedor, vikingo
(en conformidad con los cánones casamenteros de las madres).
Amanecer, Delling, su nombre preciso;
nombre reflejo del alma, poder en letras y sílabas,
pausas y horas destinadas.
“The third time is the charm”, dirían en inglés las lenguas chismosas.

Y del Amanecer y la Noche, diosa acogedora y llena,
nace Día, como si de la muerte brotase
una blancura concreta y explosiva.
Nace con todos sus dientes.
Desnudo como niño y como liberada doncella
tomando el sol a sus anchas.
A la familia del padre se parece.

Hundidos tras ariscas decisiones, sus esposos muertos,
la Noche fértil perdura en el Espacio, la Tierra y el Día.

Los nacimientos y las muertes de la Noche
no tienen hora, se pierden, se alargan
en la embriagante negrura donde todo crece.
Quienes gozan el amor intenso de sus caricias oscuras
sufren un ardor oculto bajo su cuerpo robusto y suave,
cuerpo de luz y de tinieblas.
(Roque Dalton amó a la vez cuatro mujeres lejanas).

La noche, madre y esposa.

Las tibias sombras que cobijan magias y paradojas inventan
poblaciones invisibles y ciertas,
el paraíso y el infierno.

Negra cabellera enamorada,
la Noche siempre se casa tres veces.
Su piel es como la nuestra.
La leyenda no termina. Queremos hijos.

© Luis Alberto Ambroggio

Poema de Cecilia Cavadini

2012-02-25T19:14:00.003-03:00

"INFANCIA"

Hoy quiero invitarte a jugar conmigo;
¡Juguemos, juguemos hasta que se termine el día!
¡Qué pronto se pasa la Vida!
¡Jugá, jugá conmigo...!
Que tus pantaloncitos largos, ya te quedan cortos,
y mis cabellos, ya no tienen moñitos con hebillas...
¡¡Jugá, dale, jugá conmigo!!
Qué ya me tienta pintar mis ojos y mis labios
y a vos chocar las manos cómplices con alguna chica...
¡¡Jugá, por favor...jugá conmigo!!
Que tu pelota de fútbol se quedó atascada en un árbol,
y ya no volverán a hablar mis muñequitas.
¡¡Dale jugá conmigo, te lo pido !!
Que mis libros de cuentos infantiles pronto se llenarán de polvo,
y tus autitos se detendrán en la repisa.
¡¡Juguemos, juguemos porque la noche se aproxima!!
Y no vendrá más papá y mamá a darnos el beso de las buenas noches, ni nos dejarán la luz del velador encendida.
¡¡Dale, no permitas que éste día se termine...!!
¡¡Juguemos, todo lo que la energía nos permita...!!
Que mis polleras se acortan,
y tus remeras de dibujitos, has hecho trizas...
¡¡Jugá, juguemos te lo ruego...!
¡¡No nos permitamos que la infancia se termine..!
¡¡Qué me da ganas de llorar, y el rimel se me corre...!
¡¡Juguemos otra vez más, dale juguemos!!
Que desde que mi hermana mayor se fue de casa...
la habitación parece tan grande ...y vacía...
¡¡Jugá,jugá, NO TE RINDAS!!
Ya sé, que la compu te atrapa,
y que las penitencias de papá, te dan risa.
¡¡Dale...juguemos, que el cielo se volvió azul,
y las estrellas brillan!
...El día termina.
Ya pronto, no jugaremos más...
porque ésta etapa finaliza.
Papá, no te columpiará...
...Y mamá...ya no me mima.

© CECILIA CAVADINI

Poema de Olga Liliana Reinoso

2012-02-25T19:06:00.001-03:00

POSMODERNIDAD

Tiemblas tu propio frío
en tanto se congelan tus palabras.
Te vuelves nieve
hasta ser un alud que se desprende
arrasando los rostros sin duda ni paisaje.
Y un poquito de luz
sólo un poquito
tal vez el último aleteo del sol
o el suspiro mortal de las estrellas.
Anónimo,
no distingues la estela de tu sombra
y te quiebras en dos
por no estar solo.

© Olga Liliana Reinoso

Poema de Fabiana León

2012-02-25T19:03:00.001-03:00

Con los brazos en cruz
orinaste la conciencia
abriste un río de lodo
que no para de correr.

© Fabiana León

Poema de Silvia Loustau

2012-02-25T19:00:00.002-03:00

bajo la sumisa luz
de la tarde
monedas de tiempo
se transforman en sirenas.
escondido en un cerezo
alguien acompaña
sus cantos
en un pequeño violín.

© Silvia Loustau

Poema de Cecilia Glanzmann

2012-02-24T10:35:00.002-03:00

Cuando se me escapa la luna
tras el fuego del agua
lujuriando el crepúsculo,
los pies dejan huellas de sándalo
en las arenas
que corteja el mar.

Cuando se me escapa el agua
tras la sed de la hoguera
el poema
se me queda pequeñito
desvestido de todo.

Una huella el poema.

© Cecilia Glanzmann

Poema de Roberto Reséndiz Carmona

2012-02-24T10:27:00.002-03:00

HORAS COMPLICADAS

Mayo recuesta
pálidas nubes
mece
vientos del sur
horas complicadas.

Desnuda
en la mitad del lecho
grita un nombre de sol y cuerdas atrapadas
cambia de sed
la atónita mirada
el silente gemido de un ángel sin memoria.

Gira el cuerpo
en el letargo de la media noche
se hace ovillo
jaula solitaria
un arlequín morado en primavera fría.

Volar quisiera
para alcanzar octavas
la cuarta dimensión del escenario
ronronear en la humedad florida
dejarse caer
eterna en el abismo.

No es Dafne
ni vive en el país de lo jamases
cohabita en soledad
en tejidos de lana
entre la pelvis que crepita.

Puede manar lagos y costumbres
enrollar las hojas de los árboles
tapetes persas
deseos sobre su vientre plano.

Ondea cortinas de gasa con las piernas
tintinea en la habitación que la contiene
y en el norte
un espejo de cobre .........le sonríe.

© Roberto Reséndiz Carmona

Poema de Marina Centeno

2012-02-24T10:25:00.001-03:00

“ a veces suenas como si fueras el mar, y yo tiemblo”
Alejandra Goerne

XXVIII

Una canción de mar para tristeza

En el austero silencio del naufragio
cuando le sobra océano a la lengua
inmensidad de sombra a cada puerto

Una tonalidad de agua
arrastra espuma de sal hacia la orilla

Un sol negro eyacula su crepúsculo
por temblor de líquido se asfixia
para morir de ausencia

© Marina Centeno

Poema de Miguel Oyarzábal

2012-02-24T10:23:00.001-03:00

CREPITAR DE LA LLUVIA

Llueve en el mundo;
o por lo menos
en esta parte del planeta.
El paisaje juega su papel;
lente húmedo y convocante,
por el que la realidad
la ficción
y el pasado,
se entrecruzan sin torpeza alguna.

Es esta la hora,
en que me toman por asalto aquellos nombres,
prisma de recuerdos aumentados,
errores que muerden suave,
palabras, que no dichas a tiempo,
aunque débiles,
aún transitan por el paladar.
Y yo
soledad enternecida,
vuelo trunco en la garúa;
me dejo estar,
ser espectador de mi propia película;
sin revelarme,
porque al fin y al cabo,
la leña de ayer no quema,
trae calor.

© Miguel Oyarzábal

Poema de Graciela Maturo

2012-02-24T10:19:00.002-03:00

El rumor de la rosa

Escucha su rumor.
Es una rosa que es un trueno que es un pájaro,
un bramido que crece como un bosque.
Una estrella que ruge,
un incendio nacido de un invisible corazón.

Escucha su rumor, nada viene a acallarlo.
Ni el ruido del fusil, ni el miedo, ni la noche,
ni la dura palabra de los sagaces.
Nada viene a curar esta llaga esta rosa
madera cruz ardiendo en la tormenta
furia del huracán que entremezcla los tiempos.
Flor de la tempestad
estallando entre lápidas de mármol,
manchando con su púrpura de amor
las inscripciones muertas.
Es una víscera caliente,
un corazón de todos y de nadie
nacido del calor de una muchacha
que amamanta su hijo a la intemperie.
Crecido en la soledad del hombre,
amargo del dolor del que nunca descansa,
oscuro en la negrura de una mano aterida.
Rosa oscura naciendo del fuego callado de los pechos
nutrida en el delirio, en la esperanza.
La lluvia cae indiferente sobre los signos del despojo.
Un gran silencio llega, mojado de neblinas
en la oscuridad del invierno.
Oye el rumor de la rosa que despierta.
Es una loba ardiente que alimenta
a las auroras del futuro.

© Graciela Maturo

Poema de Leonardo Martínez

2012-02-24T10:15:00.001-03:00

VUELTA A LA NOCHE

Antes fue la noche
Es hora de regresar a ella
El bosque está en penumbra
La arboleda guarda en su ramaje
el vapor de todos los alientos
y la grieta de donde emergimos
se abre a la sombra del padre que cuida
En la hojarasca nos dejamos caer
y con la oreja pegada a la tierra
sentimos el largo latido de años que se esfuman

© Leonardo Martínez

Poema de Marta Braier

2012-02-24T10:13:00.001-03:00

Domingo al mediodía

Las hermanas
han comido en silencio

Restos de vino en los vasos,
migas sobre el mantel a cuadros

Blandos los cuerpos, frágiles,
tan cierto este aire
del recuerdo
................... Tres mujeres
Pesa el calor del patio.

© Marta Braier

Poema de Cristina Chaca

2012-02-24T10:11:00.001-03:00

AMANECE

Despierto con los últimos pájaros de la noche
aleteando sobre el borde oscuro de mi vientre.

La luna es apenas una sonrisa en el cielo
y como hilachas, cuelgan irracionales,
los vestigios de un mundo enajenado.

Cae la última estrella,
el cielo se parte en dos.
Una serpiente deja su último vestido,
para morir de cara al sol.

© Cristina Chaca

Poema de Betty Badaui

2012-02-22T14:39:00.002-03:00

22 DE FEBRERO DE 2012

Feliz Losar
-me dijeron-
y aún ignorando
ritos y costumbres
imaginé celebraciones
deseos de buena esencia
y el Dragón
que yo recreaba, decía:
..... no es fácil,
..... amiga,
seguir escuchando a
..... Strauss
en el azul de su Danubio
si burros, niños y cartones
van alargando las calles
con rencores subterráneos
en las miradas.

Y sí,
no es fácil,
pero que nunca el peso
nos impida celebrar.

© BETTY BADAUI

Poema de María Paula Mones Ruiz

2012-02-22T14:36:00.002-03:00

A VECES CUANDO DUERMO

A veces cuando duermo
memorizo poemas
y una procesión de insomnes versos
rescata mis ojos náufragos.
Entonces el sueño
descansa de mí.

© María Paula Mones Ruiz

Poema de Jorge Manuel Herrera

2012-02-22T14:33:00.001-03:00

Apocalipsis

Dada la separación del mar y su fondo
La caída de las nubes y su cielo
El exilio de plantas y animales de su origen
......... –Tras lo invisible al descubierto–
Escucharás un ruído inaudible
Por los pocos que aún te acompañen en el mundo
No alarmes y con toda la calma de tu sombra
Avisa que soy yo
murmurando tenue tu nombre.

© Jorge Manuel Herrera

Poema de Rosa Lía Cuello

2012-02-22T14:31:00.001-03:00

Soy

La eterna palabra en el país
de lo posible
la mirada que se encuentra
donde nadie la espera
el hueco en el silencio
que nunca está vacío
el retorno que gira
en cualquier universo
la sangre que hierve
cuando el frío congela
la caricia perdida
que dos cuerpos encuentran
el principio del tiempo
devenido en mujer.

© Rosa Lía Cuello

Poema de Amaranta Guevara

2012-02-21T20:06:00.001-03:00

Sobre papel de arroz,
así camino la vida.
El pabilo crepita
cuidando no morir.
Me rodean los rostros deformes
de una realidad ilusa,
un sueño equívoco.
Caen suaves los pétalos de una rosa
dejando una corola seca
que ya no volverá a ser lo que era
como la mariposa
que ha superado su ser de crisálida.
Sobre papel de de arroz,
en el estado lábil
de un niño prematuro,
así pasan mis días
y dios que no aparece…
Es una tristeza que orbita
del naciente al poniente,
un laberinto de frustraciones.
Necesito de tu abrazo,
saber que no estoy sola.
¿Dónde está mi entraña alimenticia,
el lago amoroso en el que nadaba,
dónde el cáliz de mi madre,
en qué lugar la paz de no ser?
Sobre papel de arroz,
Ineludiblemente sola,
el rayo que se crispa en lejanía.
Así, mi vida sucumbe
en un mar tan azul que parece negro…
Cada día que pasa es ceniza…
Sobre papel de arroz.

© Amaranta Guevara

Poema de Jorge Paolantonio

2012-02-21T10:42:00.002-03:00

En este duro oficio

a uno le suceden nombres
que olvida detrás de los relojes
pero tornan . siempre tornan
empapados de distancia
para tocarnos los labios y abarcarnos el silencio
piden
llenarnos el aliento de sonrisas que ya fuimos
quemarnos la mirada
decir cuánto envejecieron nuestros ojos

uno lo siente debajo de las uñas
mientras la vida sigue su marcha

© Jorge Paolantonio

Poema de Sonia Rabinovich

2012-02-21T10:38:00.001-03:00

Quién tocó tus labios entre los hilvanes de la niebla
y los untó con aceite de ciervo apuñalado
en medio de la noche.

Quién dice no importa más que esta palabra
que te mece de frío a trópico de pasión a muerte.

Quién dijo asomarse a la orilla del mundo, descubrir
quién dijo descubrir la piel caída de costado
la piel y carne viva al margen de todas las fronteras.

Quién dijo eso es el hombre, solo eso es el hombre.

Quién te tocó la boca y los dientes
para que aprietes la palabra y la rompas sobre la hoja.

Quién te sopló en el pecho y en los ojos
para que con eso te sea suficiente.

© Sonia Rabinovich

Prosa de Ana Guillot

2012-02-21T10:36:00.001-03:00

Como navajas esas celdas. Como cuchillos, y el filo es para mí. Los días se suman y ellos permanecen en mi rango. Quieren estar. Plegados a la mujer, que no cede. Me pregunto si eso es lo que les atrae. Segmento por segmento mi tela se extiende sobre el piso, blanca la hilada, blanca la seda que habré de utilizar. Una lazada y sigo. Una lazada y tenso, me pincho. Sangra el dedo, se atenúan las uñas con el va y viene de la rueca.
Me paro para sanar el dedo. Y ellos permanecen ahí. Tomando el vino del esposo, usando sus enseres, sus ropajes. Cómo evitar. Quieren a esta mujer cada vez más delgada cada vez más pequeña y ojerosa. La piel ya no es la que era. Mis pechos son pequeños, inmaduros. Los huesos se marcan al andar. Vuelvo, con el dedo sanado y ahí están, siempre. Me siento otra vez. Me acurruco en el telar de esta espera. Vaivén y lazada. El tejido cubre, las costumbres y el duelo.
Cuando llega la noche, los que están permaneciendo en la casa tosen, eructan, y se van a dormir. Mañana, cuando la aurora resuelva el pormenor del rocío, volverán a ocupar la sala, el largo corredor, los jardines. Sólo mi alcoba es respetada. Pero siento el olor de sus pieles, el resoplar de la intención. Mañana, digo, será exactamente igual. ¿No ven que el tejido recomienza con el canto del gallo? ¿No ven el retroceso, la astucia? Creo que no les importa. Ellos beben, sudan, ríen, hablan con grandes voces, suponiendo que Ulises no vendrá.
Sé que no quieren a esta mujer envejecida y triste. Ellos esperan conquistar el trono. Ítaca para ellos, como si se pudiera. Usurpar la fidelidad, destrozar el hilado de los dioses.
Telémaco es joven y no puede con ellos. Aguarda él también. Que la barca se acerque. Que Ulises me bese, y sea yo una joya en su boca, un perfume en su riesgo y en su vuelta. Una ponderación para sus ojos.

© Ana Guillot

Poema de Susana Rozas

2012-02-21T10:32:00.001-03:00

CARCELERÍA

No es cierto que pinté esta cárcel
...... La fui fabricando
Con restos de Dios
Con coágulos de mármol
... Y alas mutiladas.

Levanté paredes, impíamente
.... Donde arrodillé puertas

Con lágrimas enhebradas
. Que ofrecieron azahares
Para lumbrera de cada reja.

.. Mordí cerrojos con serpientes
Me entretuve en recetas veniales
.. Donde amortiguar el sabor.

Construí esta cárcel/ con paredes
.. De pura saliva adiestrada.

© Susana Rozas

Poema de Carlos Carbone

2012-02-21T10:30:00.001-03:00

TRAS UNA MUJER PEQUEÑA

Existe una mujer pequeña
que cabe en un suspiro.

A veces deja mensajes extraños
que escribe con resto de comida
siempre pensé que me volvería loco
pero ella tiembla, me abraza
y pide que le rasque la cabeza.

Recorre la ciudad alborotada
como un circo recién llegado.

Yo voy tras ella.

© Carlos Carbone

Poema de Liliana Lapadula

2012-02-21T10:27:00.001-03:00

POEMA EN MITAD DE LA NOCHE

............................. a Isabel Llorca Bosco

No hay actos de inocencia
detrás de la traición
no hay piedad ni sombra de misericordia
tampoco un gesto que haga pensar
en ángeles de combate.

El día se presenta otra vez incierto
la llama lucha por permanecer
inquebrantable
el enemigo acecha con uñas de carroña.

Mientras tanto
la música desencadena en la mañana
de diciembre
un cítrico perfume a resurrección.

© Liliana Lapadula

Poema de Any Carmona

2012-02-21T10:24:00.001-03:00

Promesas

Cada partícula brillante
que de mis labios brote,
será un renglón
de mi soñada realidad.
Dibujaré la luna
con mi pequeño aliento.
¿Podrá con su hálito mi alma rescatar?

Como un hada de la noche,
enamorada del azul profundo,
pintaré mis ojeras
con vocablos del astro menguante.
Y bajaré los espejos
de su fulgor herido
hasta enfilarme con su beldad.

A cada soplido
de mis construcciones
le recitaré versos de luna llena
y ya no vendré
con mis aquiescencias
a mirar el blanco
del cristal.

¡Oh, tenue Luna mutilada!
Tú y yo seremos amantes
entre sábanas estrelladas
y promesas de inmortalidad.
Crecerás incrustada
en mis entrañas
como un acto de contrición.

© ANY CARMONA
Imagen enviada por la autora

Prosa de Elvira Alejandra Quintero

2012-02-21T10:20:00.001-03:00

Parque de la Alameda

CALI al amanecer cierra las puertas y ahoga la música donde los amantes fueron puro desborde, insaciable corazón de amanecer cerrado.
Cali al amanecer con tu ventana abierta
Con tu cuadrada habitación abierta donde ahogarás tus gritos y tus orgasmos olorosos a la nicotina de tu respiración.
Con tu boca de humo
Con tu palabra alienada por los cantos donde la rumba evoluciona hasta ser torbellino
Con tu alma envenenada como la mía con el recuerdo de la última tarde en que metimos los pies descalzos en la fuente del parque.
Llovía. Porque siempre llueve cuando preguntas por mí a la amiga de mi alma.
Y los dulces aguaceros estremecían las paredes del aire turbio, resbaladizo, dejando chorrear las imágenes de la infancia pobladas de besos vírgenes y agobiantes deseos de tener un pasado.
Y las antiguas fogatas ardían en lo más profundo de nuestro orgullo.
Lluvias.
Lluvias, lluvias.
Cali al amanecer sin luna en el parque de la Alameda.

© Elvira Alejandra Quintero

Poema de Rubén Gómez

2012-02-19T17:22:00.001-03:00

(imán)

jugaba con brújulas /
vivía en otros ojos /
no dejaba su norte / no /
sorbía los rojos de las mejillas /
saboreaba las dóciles / las salvajes del viaje /
cosía su pera a la manzana /
solo con el deseo enhebrado / invisible / furtivo /
sentía el balbuceo de las hojas / al recibir el poema /
latía frases casi siempre /
casi siempre /
con un solo nombre /
no sabía el vacío /
no sabía de sus bordes /
no sabía del imán /
y jugaba con brújulas /
viejas //

© Rubén Gómez

Poema de Elena Cabrejas

2012-02-19T17:19:00.001-03:00

PATRIA TOMADA

Sagaces leñadores te talaron las tardes
con olor a costumbre
como a una niña ciega te legaron la noche
de perros y fantasmas
con laberintos donde ya no podremos encontrarnos.
Ahora es el abismo.
Donde yaces con un sudario de horror en las entrañas
buscándote y buscándome
en esta inmensa soledad de catedral desnuda
a la hora de una ceremonia
que no pudo ser.
En mi ventana
se alza tu grito de vieja barcaza desvencijada
hundiéndose en el mar.

© Elena Cabrejas

Poema de María Teresa Andruetto

2012-02-19T17:17:00.001-03:00

No es la pieza oscura donde pinta,
ni la pobreza que trajo la desnuda forma.
ni la luz que cae sobre la gorra,
ni el pelo desprolijo, ni la barba,
tampoco el cuerpo vencido,
ni el olor rancio del encierro.
Son los ojos que no encuentran
a Saskia, a Hendrickje, al bienamado Tito;
los ojos que se han vuelto
hacia un lugar de nada,
hacia el vacío.

© María Teresa Andruetto

Poema de Liliana Díaz Mindurry

2012-02-19T17:12:00.002-03:00

LA FILOSOFIA DEL CAMARIN
de René Magritte

Cuando nadie los ve
cuando nadie los oye
los vestidos guardan deseos de otros como heridas abiertas, como sangre expuesta,
las ajenas miradas de la desdicha, las voces roncas, las fracturadas noches,
las alegrías futuras como perros por nacer.

Los zapatos reflejan el universo, ese Dios que guarda en los cajones toda la /infelicidad del mundo,
las nostalgias que caen del cielorraso
y los pasos que llevan al placer en los dedos y en la punta de los labios.

Les queman los días pasados y los por venir,
tontos de sueños, de esperanza y de hambre,
ellos,
puestos en el lugar de lo viejo,
juegan dulcemente a las trampas.

Hablan a veces con voz de agua jabonosa,
hablan a veces
del perfume de las cosas estancadas, del espejo que los guarda en sus aguas.

Así lastimados
son eternos. No sonríen ni dejan que nadie les sonría.
Recuerdan que es mejor olvidar y como filósofos no creen en lo que se ve,

..... beben tranquilos las luces de la sombra,
y hasta entienden
............ por momentos
................ esa música sin freno
.................................. de la muerte.

© Liliana Díaz Mindurry

Poema de Alejandro Schmidt

2012-02-19T17:10:00.001-03:00

Breve es el día del corazón

breve es el día del corazón
su noche, una pluma de piedra

otros vuelven
al sol
a lo verde

se precisa un tambor
un triángulo de perros

y amor
y desatino.

© Alejandro Schmidt

Poema de Marta Ortiz

2012-02-19T17:07:00.001-03:00

La ventanilla del colectivo
hojea para mí
un cuento de final abierto:
por el cristal viaja
oscura la mancha de los árboles,
trafican cargadas las nubes
y la luz prematura
en el foco de alumbrado
dice lluvia
y la noche borrará el día.

Desde la jaula del afiche
la modelo francesa ofrece medias
(pura lycra italiana)

la modelo de mirada
antropófaga.

Un caos en el recuadro
de la ventanilla.
Un caos dentro de mí.
Como si leyera un Aleph.

© Marta Ortiz

Poema de Alicia Márquez

2012-02-18T17:12:00.001-03:00

La ternura no puede

...............................Para Santi

Se derrumban las catedrales
se duermen los relojes
se espesa la sangre.
El consuelo se queda sin palabras.
Hace frío.
La risa lastima.
Las manos son inútiles.
Las palabras pierden el sentido.
Las explicaciones son ridículas.
La música molesta.
El ladrido de los perros es insoportable.
El pelo duele.
Hay maremotos incontrolables
en el centro del pecho,
adonde se sentó, llena de placer,
la angustia.
Escribimos tonterías en el agua.
Tratamos de ser adultos,
superados,
de vuelta.
Todo inútil.
Todo absolutamente inútil
cuando un hijo llora un desamor.

© Alicia Márquez

Poema de Pere Bessó

2012-02-18T17:09:00.001-03:00

ALBADA

En la ingle de tu sexo
despunta el alba.
Luz vertical.

AUBADE

A l'engonal del teu sexe
aixamfrana l'alba
la llum vertical.

© Pere Bessó
Autor y traductor del poema al catalán

Poema de Graciela Bucci

2012-02-18T17:06:00.002-03:00

Queda la grieta

“Solo una cosa no hay. Es el olvido.”
Jorge Luis Borges

procuro fijar la sombra
el contorno que estuvo
para que no se ausente
invoco una imagen que nunca fue metáfora
fue una especie de hechizo como un misterio arcano
que afirmó la presencia

con ella recorrí toda senda posible

no acepto el corte abrupto
la detención ........ la fisura en el tiempo

sigo eligiendo perseguir las huellas
venerar el recuerdo que combate la nada
evita el abandono ... redime ... sublimina

el olvido es un castigo atroz
no puede ser aliado.

© Graciela Bucci

Poema de Graciela Licciardi

2012-02-18T17:01:00.001-03:00

adentro las goteras causan estropicios

hay luces oscuras que iluminan la casa

él no viene . no vendrá
se colgó a la renuncia
se tragó la espera

ahora un tren
pasa atolondrado
y yo perdí el boleto
por la hendija de la culpa

© Graciela Licciardi

Poema de Raúl Feroglio

2012-02-18T16:57:00.001-03:00

Desayuno

Para tu dulce hambre
para tu sed no saciada
siempre alerta soplo
sobre las tazas humeantes
hasta cuando la infusión que te alimenta
logra el punto justo, el equilibrio
de justicia y belleza
dignos de tu alma
¿Dónde está situada el alma
si no en la boca del estómago
de quien tanto ayunaba?

© Raúl Feroglio

Poema de Ime Biassoni

2012-02-18T16:55:00.001-03:00

DESNUDAR

Casi virgen de caricias
camino en redondo
con el prolongado recuerdo
de instantes no vividos.

Un salto en el pensamiento
y el cambio brusco
busca la línea para desnudar
los abrazos prohibidos.

© Ime Biassoni

Poema de Paulina Juszko

2012-02-17T10:27:00.003-03:00

RESCATES

........................................... Ah
...................................si fuera
...................... posible como
............Astolfo el paladín
........ llegar al mundo
....... de la Luna
....a ese valle
.al que van a parar
las cosas perdidas
aquí en la Tierra
qué buscaría entre ellas
la juventud la belleza
. el impulso la energía
... la divina inconsciencia
........ la .. temeridad
.......... las .. ilusiones
................ la capacidad
........................ de amar
............................ tal vez
............................... nunca
.................................. la cordura
............................................... no

© Paulina Juszko

Poema de Martha Goldín

2012-02-17T10:24:00.001-03:00

esa mujer siempre recorre caminos tormentosos
vida fácil no tiene esa mujer que a veces ríe
pero los atardeceres le huelen a mar
y ella bebe lenta
................... su ración de primavera

sabe que tiene un sitio en el planeta
para escribir sus versos
...................... amar a los que ama,
...................... hablar con los amigos

y sentir que se le llena el corazón
con las cosas más hermosas de la vida

© Martha Goldín

Poema de Leo Mercado

2012-02-17T10:22:00.001-03:00

te miro
ya ves
soplan dos vientos

a veces sufro
nueve o diez ausencias

tu mano lo dilucida
y acaricia la reunión
pertinente

(siempre pertinente)

entre tu muslo y mi oído

© Leo Mercado

Poema de Lidia Cristina Carrizo

2012-02-17T10:20:00.001-03:00

SAGA

Desde la saga imaginaria, en su
cúmulo de fantasías necesarias,
pilares de rostros, nos esconden sus miradas
sagaces, en sus quietismos casi desesperados.

Deshacen la densidad nutriente que animan
ciñiendose en el conjuro del vértigo profundo.

Los unos , los otros, se aferran a ese torrente establecido,
mientras el sol se derrama en sus huellas, en la hora fijada,
para llegar a la piedra, a esa huella del amor, del dolor, de
sus antorchas encendidas que maduran la llegada hacia su
agreste camino, el infinito de existencia desconocida, irreal.

La incertidumbre, en el trueque que salva la noche iluminada
abriendo ojos y bocas en la escaramuza azarosa, su infinito.

© LIDIA CRISTINA CARRIZO

Poema de Leonardo Gastón Herrmann

2012-02-17T10:19:00.002-03:00

Ejércitos de dromedarios de vidrio,
invaden el desierto de mi ojo
incendiado de sangre
arquitectura de huesos
fantasmas viajantes
de la sed negra
transitan mi aldea
levantan jirones de carne,
banderas miserables de la sequía.

© Leonardo Gastón Herrmann

Poema de Amalia Mercedes Abaria

2012-02-17T10:15:00.001-03:00

ECLIPSE

Es noche afuera, todos miran el eclipse
y la luna se esconde, se agazapa
se aniquila .

La hora exacta, precisa, fue proclamada,
anunciada, publicada,
con una estridencia de agujas
saliendo del televisor
y todos quieren ver, ver,
olvidar un poco los restos de martillo
de un día interminable.

Los perros de la noche, los que ambulan todavía
en el fondo de un hueso desolado
no ven , no saben que un velo, un pedazo de luna
cubre su perfecta soledad.

Noche de vértigo hacia la nada,
la cornisa donde los gatos también miran la luna
la misma noche entera se evapora y cae
en un absurdo pecho de los que lloran.

Qué hay más allá?
Quién escucha las lejanías tristes,
el pasado que aparece antes de dormir
una pared o un techo abriéndose a la memoria,
quién sigue mirando el recorrido
.............................. de una luz que no fue?

Oigo tus pasos que se arrastran,
(estás cansado)
y vamos a dormir.

© Amalia Mercedes Abaria

Poema de David Rosario Sorbille

2012-02-17T10:14:00.002-03:00

La vida es así

La vida es así
tan intensa como frágil,
mientras vuelvo a pensar en vos,
mi querida de todas las horas,
en un interminable abrazo,
que resiste al tiempo y a la muerte.

© David Rosario Sorbille

Poema de Andrea Pizzella

2012-02-17T10:10:00.001-03:00

LA FORMA DE LAS NUBES

“somewhere among the clouds above”
Yeats

I

“Intentaré pintar nubes
con pinceles de pluma”

dijiste, pero ellos
prefieren sol pleno

“Es que necesito un poco de sombra
para el color verdadero”

tardará en llegar

“Sé reconocer lo inmediato
cuando se desvanece
como nube de témpera
en el vaso de agua”

pero no sé
cuánta verdad hay en lo fugaz.

Poema de Paulina Vinderman

2012-02-15T12:52:00.001-03:00

Ahora, tarde en la tarde, marzo sonará en la
palabra púrpura, al borde de la métrica,
inclinada en su terraplén.
Escribo dentro de un grabado mientras la palmera
izquierda (la pequeña) espera su salud perdida
y el encanto del cielo sobre sus nuevas hojas:
un mosquitero de encaje.

Mi mente está calma como un lago
escuchando la voz del hombre que anoche
en mi sueño me preguntaba por las constelaciones.

¿Era ésa la voz del lenguaje?
¿Por qué rompí mi poema del tiburón?

Si viene la lluvia será un exilio, un intervalo
en el teatro de mi pobre, pálida memoria.
Montañas azules, pueblos silenciosos, cardos al sol,
palomos que arrullan las siestas y un humo (¿la voz?)
en la carretera.

© Paulina Vinderman

Poema de Jorge Boccanera

2012-02-15T12:49:00.001-03:00

La lapa roja se sueña cuando la miramos.
En ese instante justo.

De serpentear, de culebrear, la selva es una máscara
El tiempo huele así cuando se pudre.

Lo ciego abre las manos, se baña en sus rostros
confusos, se arrastra, reverbera, gime.
Al centro de la rosa: una niña de juguetes quebrados.

La lapa roja está soñándose siempre cuando miramos.
....(La belleza es así).

© Jorge Boccanera

Poema de Alicia Perrig

2012-02-15T12:47:00.001-03:00

Como sepulcros de sed
......................... sus bocas

en la última escama de la tarde

buscan

un remiendo de luz
................ en la sonrisa.

© Alicia Perrig

Poema de David Rosales

2012-02-15T12:45:00.001-03:00

EL HOMBRE Y LA VID

Bebe vino y no te entristezcas, que el sabio dijo:
veneno son las penas de este mundo y el vino antídoto.
Omar Jayyam

1

En mi respiración está mi muerte,
a la sombra de un buen vino, mi suerte.
Qué más se puede pedir a la vida
si una gota de licor tengo por guía.

© David Rosales

Poema de María Laura Coppié

2012-02-15T12:42:00.001-03:00

Asas

Acá, junio.
Y vos, como siempre,
devorándote el mundo,
mientras yo espero que pase la misma nube
por esta misma ventana, en el nido que nunca será nuestro.
Vos, pintando paisajes en la pupila,
yo frente a estos escuálidos edificios.
Vos, aventurero de la colección Robin Hood,
yo, hojeando revistas viejas.
Vos en paraísos gourmet,
yo esperando, sentada en la mesada,
rodeada por

libros en jaulas,
palabras encerradas
entre los barrotes de los cobardes y necios.
Aduanas, clausura,
el corazón practicando un pobre aleteo de cabotaje.

© María Laura Coppié

Poema de Cristina Ramb

2012-02-15T12:40:00.001-03:00

INICIO

Tuve que desandar la madrugada
recorrer el camino
a la inversa del deseo.
aspirar el último gemido
desenclavar mis uñas de tu espalda
aquietar los vaivenes presurosos
relajar cada músculo aterido
hasta recuperar el pulso
encauzar la sangre.
Te devolví tu aliento y tus sudores
absorbí la saliva de tu pecho
despegué de tus labios y tu lengua
ahuyenté de mi oído tus palabras
Me desaté tus brazos de cadenas
impuse la distancia a tus caderas
a tus muslos.
Regresé al instante de tus ojos
cuando estalló el infierno en las miradas
y el reloj se detuvo por el fuego.
Luego al fin la verdad
de lo imposible
disfrazó de razón toda locura
Imaginé que nunca había pasado
para decirte adiós
cuando el dolor
se instalaba en mi última palabra.

© Cristina Ramb

Poema de Álvaro Olmedo

2012-02-15T12:37:00.001-03:00

la noche

la noche no es un abismo
es un tránsito estrellado hacia aquellos días
..........hacia el siglo que desnuda la carne
..........que abre la entraña

es la oscuridad hecha destello
y su luna
puñal del pasado
..........vida y delirio

© Álvaro Olmedo

Poema de Anny Guerrini

2012-02-15T12:35:00.002-03:00

Tu amor es la fuerza
más hermosa de mi vida.

Dulce recuerdo
meciéndose en orilla segura.

Te amé
como la rosa al rocío
y la alondra a la sombra del bosque.

Ay como amé
tu cuerpo bañado en luna
morir de sed entre mis muslos.

© Anny Guerrini

Poema de Jennie Escobar Montes

2012-02-15T12:29:00.003-03:00

Unas magnolias profundas
se asoman por mi ventana
balbucean
y me hundo
en su abismo hipnotizante.
Allí el aire es grave
como el son
de un bajo altísimo,
maduran los colibríes
en las manos grises
de los que sufren
pero saben a sonrisa
los domingos
y el resto de la semana
se pone el sol
en los aljibes
de las penas
y brotan libélulas
de las canciones
de los niños perdidos.
Los sauces
gobiernan los vientos
y callan los truenos
para no espantar a los grillos
y la lluvia
solo inunda
con palabras
los relatos.

© Jennie Escobar Montes

Poema de Carmen Amato

2012-02-15T12:27:00.001-03:00

Qué más da dónde te encuentres,
o dónde me encuentre yo,
lo que importa es
desde dónde me escribes,
desde dónde te leo.
Que más da… Lisboa o Juárez.

© Carmen Amato

Poema de Carlos Cúccaro

2012-02-14T11:42:00.003-03:00

LA RESISTENCIA

La paranoia
del mundo
llama a tu puerta
a
medianoche.

Quedan demasiadas preguntas
flotando
en las esquinas del barrio,
... en
..... el cielo
........ de la llanura,
................. en
los confines de la incertidumbre.

Tu refugio
tiene
pájaros
pintados en las paredes,
entre
oscuros graffitis
que
hablan de un tiempo incomprensible.

Tu casa
está construida
sobre
un océano
de gemidos.

© Carlos Cúccaro

Poema de Gina Escobar

2012-02-14T11:38:00.001-03:00

A SUSANA TRIMARCO

Te tatuaron el desamparo
en la piel
mientras corrías por el mundo
(que nunca creímos posible)
calle abajo del horror.

Todos los ojos
miraron sin ver
el olvido de los siglos
y las manos miserables
¡tantas manos!

Manos sucias
de hombre
desgarrando ternuras
sepultando esperanzas
Manos de la ley injusta

Manos
que escribieron
ignominias
Manos que sellaron
respuestas.

Manos tibias a la tuya
saludando tu mujería
desempolvando
historias añejas.

Y las tuyas
sólidas manos
enteras
benditas manos
que multiplicaron panes
de los que no comiste

pero a muchos…
¡tantos!
nos calmó
por un instante
esta infinita sed
de justicia
¡Este hambre!

© Gina Escobar

Poema de Xenia Mora

2012-02-14T11:36:00.002-03:00

OJOS

Miran el vacío
del horizonte.
Pensamientos apilados
sin nadie

Suplican con la mano tendida
mitigar la opresión,
agrieta sus venas
la piedra.

Aventuran espejismos
creer que se salva,
cuando cala su entraña
la herida .

Ojos sumisos
por rumbo etéreo…

© Xenia Mora Rucabado

Poema de Ana Romano

2012-02-14T11:34:00.002-03:00

Desconcierto

Atónita
la sangre derramada
Las súplicas
extravío
y el esfuerzo
mezquino
Ante el hombre dormido
sacudo la anestesia.

© Ana Romano

Poema de Rubén Vedovaldi

2012-02-14T11:31:00.001-03:00

ERSOS CULTURALES

Los que ganaron habían hecho un campañón
prometiendo cultura para un montón
Pirín gun dín
borón bom bom.
Al tiempo levantaron un caserón.

El caserón de cultura para un montón
se inauguró con murga y programación.

Colmaron el salón de felicidad
artistas, globos y comunidad.
Llenaron de promesas la ciudad
pero al final fue peor que en Bagdad.

Primero vino un ciclo y luego un ciclón,
el ciclón de la precariización.

Pirín gun dín
chupén melón.

La Casa de Cultura para la gente,
mucho cartel, propaganda en el frente,
no producía cultura en el fondo;
pura promesa y un sordo sorongo.

Al salón principal lo dividieron
en dos salones menores que fueron
una oficina de "ahora afiliemos"
y un sucuchito de "después veremos".

La Casa de Cultura con su murguita
se convirtió en casita de mentirita
y el salón del artista que hacia escuela
ahora es oficina para clientela.

Armaron un desfile de mascarones;
marchaban como héroes los más truchones.

Cambio voto por vino con choripán
y viajes de turismo pre electoral.

El verso de cultura sufrió el achique
y el sueño de la gente se vino a pique.

Cultura prometida y manipulada;:
un ágape, un pedito y otra cagada.

© Rubén Vedovaldi

Poema de Bibi Albert

2012-02-14T11:23:00.002-03:00

PERDIDAMENTE

Mentiroso el amor, y patas cortas,
traidor y fraudulento,
embaucador, incierto, fantasioso.
Muy endeble el amor,
enclenque, frágil,
sensible a todo virus,
alfeñique el amor,
anémico y también hipocondríaco.
Hechicero el amor, de magia negra,
prestidigitador de trucos burdos o sublimes.
Bien oscuro el amor, fantasma luto
de sí mismo.
Maquiavélico, torpe, esquizofrénico.

Gana perdiendo, se revela escondiéndose.
Se lastima creyendo que se salva.
Se ahoga en su saliva.
Escapa de su sombra, huidor empedernido.
Más desciende cuanto más crecido.
Más dependiente cuanto más a su albedrío.

Victimario insaciable. Obvio y desconcertante.
Camaleón previsible. Tartamudez del alma.
Con garantía trucha y sin repuesto.
Rosa dentro de un libro, libro dentro de un mueble,
mueble abandonado en la vereda, vereda
del linyera sin recuerdos.

Negrero el amor. Prófugo eterno.
Espejo del después. Acantilado al borde
de su mapa violeta.
Sequía en plena lluvia.
Óxido en el cuchillo de promesas.
Momia que siempre sangra.
Inservible el amor, como el apéndice,
los celos y el horóscopo.

Muerte en vida, vida en muerte.
Nocivo, venenoso, el amor, dañino, grave,
lleno de consecuencias deseadas indeseadas,
de cielo sepultado,
de saqueado tesoro al final del arco iris.
Simún en el desierto de los ojos.
Craquelé, ruina, polvo, el amor.

Invento de la envidia de los ángeles.

© Bibi Albert

Poema de Ricardo Juan Benítez

2012-02-14T11:20:00.002-03:00

Flaco

“El músico es por fin
la tenebrosa ansiedad
de no volverse loco por el tiempo.
La vida que no recuerda nada,
el antiguo reloj en el que cayeron las lluvias.

Su soplido, fresco rechinar del abismo, cae.
Y su cuerpo de quimera y cárceles
va ensordeciéndose del cielo,
y quejándose de la soledad
que pudo por lo menos haber sido incomprensible.”
(“El músico” Luis Alberto Spinetta)

Madrugadas de Bajo Belgrano
con Rimbaud y Artaud,
alma de diamante,
soledad inescrutable
sin recuerdo, abismada
en horas sin tiempo.
queda la resonancia
...................... de un cielo
donde los niños escriben
un poema con trazos de nube.
Donde se adivina la sonrisa
de la muchacha corazón de tiza.

© Ricardo Juan Benítez

Poema de Norma Gianico

2012-02-14T11:18:00.001-03:00

VISIÓN

A veces tengo la visión
de una mecha encendida
que cuando va a explotar
una tijera corta la llama y se apaga,
una sucesión de mechas encendidas
en una recta infinita.
No se me ocurre arrancarle
los colmillos a la tijera
y huir para desplomarme
en la cantera de la vida
sin sepultar el cortejo de utopías.
No aspirar la jugada e injertarme
es surgir con el desamparo
mirando de cerca.
Aletea el cansancio pretérito
queriendo escapar de la muerte
como un cisne negro
vuelo hacia mi orfandad
desde que nací.

© Norma Gianico

Poema de Darío Paiva

2012-02-12T14:18:00.001-03:00

Consagración de la mañana.

Éste mundo es una escuela
que enseña dolor,
dolor de pies,
dolor de espíritu.
Debería ser menos humo,
consagrarme al fuego que me consume.
Tomemos las armas
que alivien el llanto./
Seamos audaces,
místicos,
hermosos,
debemos partir hacia
la mañana del alma.

© Darío Paiva

Poema de Elisa Dejistani

2012-02-12T14:16:00.002-03:00

Poeta del exilio
con su impronta mutando
en la clausura
y el tacto encendido

Escribía sobre la intemperie
esa bestia
a punto de saltar
Hablaba de causas perdidas
manos
como gritos propagados
durante la rebelión

Poeta en el destierro
volverás
con la pluma y el cincel
para arder en las sombras
e inventarte todavía

© Elisa Dejistani

Poema de Carlos Alberto Roldán

2012-02-12T14:07:00.001-03:00

gelmaníada.

no ha sido a consecuencia de un regalo griego
o de caballos huecos artimeros
que este ahora pone columnas y nos deja
indigentes y prófugos
como a troyanos

tu caballo sí
para pechar y entrar
y tu propio verso tal penúltimo
cartucho

repaso de los hubiéramos /gente/
y del recuento osario a modo de rosario

escena debida del cabalgaríamos
poesía del cabalgaríamos
para entrar mientras el che se canta un tango
y gardel ametralla un obelisco sin historia

obertura no de óperas hermanito
sino de la Gran Joda del cortázar
que tales corsos se nos adeudan
y aún no conseguimos

laureles que no supimos o pudimos
gloria que los libres del mundo

que cada día los canta mejor ese muchacho

© Carlos Alberto Roldán

Poema de Alicia Cora Fernández

2012-02-12T14:05:00.002-03:00

BRUJERÍAS

Allí, cerca de la noche,
una araña bruja arma la trampa.

Sonríe burlona,
tiene la seguridad de la presa fácil.

La lluvia de lágrimas
caída a destiempo no coarta su labor.

Une gota a gota su saliva,
y vomita la red soñada.

Su balanceo, acompaña el ritual.

Finos hilos de baba y seda
descolgándose en forma inexorable
en busca del corazón sometido.

© ALICIA CORA FERNÁNDEZ

Poema de María Montserrat Bertrán

2012-02-12T14:01:00.001-03:00

AGUA DE AMAR

Sus raíces
me enredan y abrazan
a la orilla

tras cruzar el mar
con el tejedor de redes

vuelvo

en el regazo del Agua

a sus brazos de mar.

© María Montserrat Bertrán

Poema de David Sorbille

2012-02-11T10:25:00.001-03:00

Poema de Laura Massolo

2012-02-11T10:20:00.002-03:00

FOTOS EN BLANCO Y NEGRO

“Todo está listo el agua, el pan y el barro
pero si falta usted no habrá milagro”
J. M. Serrat

Están las fotos
los contornos llenos
los vacíos inocentes
el blanco y el negro que desconocen hecatombes
pozos
lejanías
el último reflejo de la idea
un alrededor ciego de calma
una sordera que rechaza los combates
una especie de risa
la voluntad de revolver mañanas

Estamos allí
inmóviles

La plenitud no sabe de presagios
Las manos sueltas sobre un cigarrillo se preparan para moldear los días

Estamos allí y aquí
en un proceso que puede ser eclipse y también surco aunque habitemos apenas lo que fuimos
Somos restos
más limpios y más puros
O cimientos
O bien somos nosotros sin todo lo que vino a completarse para dejarnos ser los mismos
Nosotros
que nos hemos buscado en los cajones
indemnes
hambrientos
que no podemos rellenar con experiencia las siluetas ni vaciarnos de la imagen de aquel molde
ni siquiera desprendernos de los gestos
Estamos allí
y estamos aquí
después de la semilla
con nuestros contenidos y despojos
después de construir cuerpos vacíos
dispuestos a colmarnos

las manos listas para moldear los días

© Laura Massolo

Poema de Liliana Chavez

2012-02-11T10:19:00.002-03:00

Poema de Alejandro Drewes

2012-02-11T10:16:00.001-03:00

MELANCOLIA

5.

Las huellas de un pasado amor
permanecen aquí: un ánfora rota
y aire donde hubo escanciado vino rojo.
Y la evaporada sombra de otros labios.

© Alejandro Drewes