La llave
Sobre un pedestal de arena regalan llaves...
Para ir a jugar, dicen, abre la puerta.
En la plaza, tristes los locos
con vocación reparadora,
sus viejas historias cantan.
No usan llaves ante papeles sueltos
que multiplican sentidos.
Del pedestal bajan a ponerle reja a la plaza.
Más al sur, alegres con sus dificultades,
haciendo coplas andan los poetas encerrados.
No necesitan llaves para mirar colores,
paladear sabores, ni agitar olores.
Dicen que apagada está la llave de la luz.
En las calles se han juntado,
las historias con las coplas,
riendo de sí, su crujiente sentir iluminan.
Escondiendo la sonrisa,
bajan abriendo puerta a la guardia.
Sueltos los papeles corren
diciendo que
alguien
abrió la puerta de la violencia
y se robó la llave.
Resistiendo los papeles gritan.
Y los cuerdos sin memoria,
siguen regalando llaves.
© Graciela Romero
Sugiere mucho en su potencia y expansión. Gracias Graciela. Saludo desde Córdoba
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