Poema de María Laura Coppié

Hilo rojo, sal negra 

Dice saber que ya nada puede separarnos

y me suelta la mano.

Vas a volver, siempre volvés,

dice.

Su certeza no entiende

mi pánico escénico,

ése

que aparece cuando se abre

el telón de lo eterno.

Me suelta

y yo avanzo en el espeso camino

de las zarzamoras y sus diminutos garfios

clavados en la culpa.

Dejo atrás

las ventanas sin vista al mar,

las fotos en las que nunca estamos,

los ridículos diminutivos.

Me suelta

justo el día

en el que celebramos

el aniversario de quién sabe qué

y me deja entre mirones morbosos

y caricias de helio,

entre témpanos y antojos.

Me suelta la mano

como cada fin de semana

y esos días sin paciencia.

Yo avanzo, siempre avanzo

aunque ande sin impermeable,

se hagan tan oscuras las cuatro de la tarde

y tenga las uñas sin pintar.

Avanzo por este

espeso camino circular

-permanente rotonda-.

Vuelvo, siempre vuelvo,

digo.

Y me agarro a su mano.

© María Laura Coppié