Poema de Bibi Albert

UN POEMA PARA NADIE

“No creo que un poeta se desmaye de amor frente a su poesía.

Aunque puede ocurrir que se desmaye de amor frente a lo que provocó el poema.

Cuando vos no tenés a quién dedicarle el asombro no te morís por tu obra.

Pienso que la obra es a partir de querer deslumbrar a tu mamá, a tu papá

y a tus amigos, en la niñez; y después, a tu maestro y al ser que amás.

 Cuando perdiste esa potencia, la obra es nada más que el oficio.

Yo ya no encuentro aquello que me sacuda el alma.

He perdido esa fuerza, ese vigor, esa potencia, esa ilusión, esa ingenuidad.”

Leonardo Favio

Escribir por escribir está muy bien.

Mantiene en forma las neuronas,

y es divertido comprobar que, si arrancamos,

con cualquier pensamiento, con cualquier tontería,

por la mitad de la hoja aparece el cartel que dice: “Por aquí”.

Y que a veces acierta y desemboca

en un caudal potente o en una encrucijada interesante.

Y otras veces en un texto correcto,

como un peinado tieso con la raya al costado,

o novedoso, irreverente, cáustico.

Pero dónde están

la flecha engualichada del poema, la sudestada

que echa a volar todos los peces,

el corazón infiniteando entre sus dos espejos,

la diamantería de los lagrimales,

esa mano fantasma

que nos junta los plexos en un único ramo

de lunas afiebradas.

Escribir por escribir no enciende de poesía.

Es necesario, urgente, imprescindible

ese quién que nos descuajeringa.

Es imperioso, grave, decisivo

que la sangre estalle en el papel por alguien.

Aquél que nos conmueve,

al que estremeceríamos no importa si la hoja

nunca sale del block.

El destinatario al que querríamos sacudir, emocionar,

hacer sentir orgullo, pasión, furia, congoja, lo que sea.

Eso es lo que me pasa: escribo

por escribir, por no oxidarme,

¡hace tanto que no hay nadie del otro lado de mi abismo!

Sólo esta yo. Que escoge los silencios.

Que sabe cómo estar conmigo

pero en cuanto se aísla se descubre

de mirada perdida y nostalgiosa, incolora de ausencias.

Que suspira y suspira por todo lo que fue,

y lo que ya no es, ni será,

y sin embargo sigue eligiendo estar sola,

tan triste, tan feliz, tan, tan agradecida.

Como una pachamama

toda orejas, toda palabras sabias

de haber llegado

a esta altura

sobre el nivel del mar, sobre el nivel de sí,

a quien nadie consuela porque piensan

que lo ha vivido todo y no precisa.

Escribí para ella, yo,

escribí para yo, vos,

que estoy solita de mí misma y me hace falta

que toques, estremezcas, insoles, terremotes,

mi corazón abierto

                                a tu poema

                                                   para nadie.

© Bibi Albert