Poema de María Laura Coppié

La frutilla de la torta 

Clara busca el amor

en el segundo cajón de la cocina

y yo le explico que la verdad

no sé dónde lo guardé.

En ese momento tu hereditaria firmeza

se cuela por debajo de la puerta.

Con las manos llenas de jabón

-de espaldas a tu maravilla-

pienso cómo escribirte

justo a vos que vas por ahí

amaneciendo a cualquier hora

en todas las esquinas,

en pleno subte, cantando para mí

entre almohadones de jean,

ahí paradito en la cocina,

dejando después de vos

un espejo que reluce

o cuando vas adelante mío

con tu paso de niño hambriento,

corriendo hacia algún destino heróico,

avanzando con el rigor

de quien ejecuta maniobras

precisas e inevitables

y sin poder tocarte

me encandilás de amor mudo,

nada del todo dicho,

nada entregado por completo

y a pesar de eso

la mirada vira a un gris urgente,

y probamos descifrar

el mensaje en clave de las polillas,

nos abrigamos en el otro

de esta luna de ceniza,

como de invierno adelantado

y cerrás los ojos y el silencio

del mundo se profundiza.

Tengo la certeza

de que no existen los amores fugaces

y le pido a Clara que sigamos buscando

aunque tampoco esta vez

en esta casa

me calentará tu fuego

la planta de los pies.

© María Laura Coppié