Poema de Maria Laura Coppié

La Gloria

Lunes post-Tigre,
subte B, estación Florida,
pleno mediodía.
Gente, mucha, mucha,
cada cara con un modelo
diferente de frunce
y tapones en los oídos.
Yo misma, dándole vueltas
a las ideas verdes
que andan floreciendo,
con un libro en la derecha.

Ahí, gritando muda,
en el rincón más oscuro de la reja,
entre mochilas y carpetas,
una enorme rama de jazmín
abarrotada de pimpollos,
sobreviviendo a esta época
tan de desasosiego y nombres rancios.
Claro. Fui la única que la vio.
No sé cómo, porque el perfume
era como una trampa
inofensiva pero fatal.

Está en mi cocina, ahora
recordándome a cada rato
que el dios de las pequeñas cosas

sigue ahí, 

escuchando.


© María Laura Coppié